Surrealismo Bohemio

Nadie dice

2007-10-15T01:46:00.000+02:00

¿Es que nadie va a decir nada de esta dejadez que nos invade desde el verano ya pasado a los autores de Surrealismo Bohemio?

Deberían pedir mi cabeza. Soy un blogger que no atiende a sus funciones.

Canción/reacción

2007-10-03T14:05:00.000+02:00

Sittin’ on the dock of the bay (Otis Redding)

Sentado en el muelle, la bahía se me hace más y más extensa cuanto más la miro. En el agua se esbozan las figuras de todas las mujeres que han pasado por mi vida. Y algunas son olas embravecidas que golpean los maderos con la intención de hacerme caer y atraparme en su seno. Otras son el murmullo que acaricia la orilla y no se cansa de deslizar hasta tierra firme conchas y algas para regalarme.
El mar me contempla siendo yo un niño, sentado, balanceando los pies sin una razón lógica. Me mira desde su magnificencia de miles de millones de años y me siento un niño grande. Pero luego termina mi viaje al recuerdo y me siento un hombre pequeño, insignificante, como una de esas conchas que esperan a ser recogidas.
El mar…
Lo cierto es que me asusta su grandeza, la inmensidad de ese gran monstruo legendario cuyo descomunal cuerpo es un caldo de cultivo. Un ser ancestral tan gigantesco que permite que habiten en su interior todo tipo de seres, algunos tan antiguos como él, algunos tan feroces como él.
Sigo, embelesado, el balanceante vuelo de las gaviotas. Se fijan en mí por un instante y creo verlas sonreír, o quizá sea la forma de su pico, proclive a la sonrisa, que fue diseñado para transmitir tranquilidad y reposo. Me sobrevuelan quietas en el aire, como decenas de cometas sujetas por las manos de decenas de niños invisibles cuyas risas se escuchan a través del gorjeo de las argénteas aves. Su balanceo y el vaivén del mar parecen sincronizados en un ballet que llevan improvisando desde que el mundo es mundo y me vuelvo por momentos el más ferviente aficionado.
Cae la tarde y vamos quedando solos, las gaviotas, el mar y yo. Nos resistimos a abandonar el muelle. El mar continúa besando mis pies con sus interminables chapoteos, gotas como labios que son la prolongación de esas olas que de nuevo forman una silueta de mujer. Pero las gaviotas me ofrecen por última vez la música que mis oídos quieren oír y poco a poco van retirándose a sus secretos aposentos, ocultos en la inminente noche.
A lo lejos, los últimos de mis semejantes me abandonan y me dejan solo frente al monstruo. Se va volviendo más oscuro conforme el incauto Sol se adentra en unas fauces que lo engullen sin piedad. La última dentellada es voraz y el interior de la gran bola de fuego se desparrama en el horizonte dejando sobre la superficie la anaranjada sangre de la víctima. No se repondrá hasta dentro de muchas horas, hasta que en algún lugar del mundo sea vomitado de nuevo hacia el cielo; crimen y reencarnación sin castigo ni doctrinas. Al fin me veo a solas con él. Ya no distingo figuras femeninas, ni puedo ver los presentes en la orilla. Ahora solo veo negrura infinita y me sigue asustando, me aterra, pero estoy enamorado de sus resplandecientes olas cuando la mañana las dibuja para mí. Y me quedo sentado en el muelle de la bahía, viendo sin ver, intuyendo lo que el día me ha ofrecido y lo que, sin duda, volveré a contemplar, retrasando el momento de regresar a casa y soñar con las mareas.

Colección de microrelatos

2007-09-23T01:24:00.000+02:00

Él no era el asesino

El cadáver seguía allí. Él no era el asesino

Jorge era un escarabajo pelotero muy normal. No había destacado en nada a lo largo de su miserable vida. Su único mérito consistía en haber aparecido al fondo en una toma nada importante de un documental de la National Geographic. Cuando su madre, que vivía en Melbourne, Australia, a miles de kilómetros; presenció la escena en el canal de la televisión por cable, no pudo asegurar con exactitud que aquel fuera “su Jorge”.

No tenía esposa ni nada que se le pareciese. No tenía amigos y sí un montón de enemigos. Cargando siempre con su enorme bola de excrementos y su mala suerte, era un apestado de la sociedad invertebrada. Estaba en el último eslabón de la cadena alimenticia, ocupaba el subsuelo de la pirámide. En la Creación, había nacido en un momento de asueto divino. Originado en la siesta olímpica, Zeus le dio forma entre ronquidos. Afrodita llegó a afirmar que aquel monstruo de la naturaleza era un error imperdonable, un parásito inservible que haría un gran favor quitándose del medio.

No fueron pocas las ocasiones en las que el suicido o la muerte de uno mismo, como a Jorge le gustaba llamarlo, rondaron su cabeza de escarabajo.
Al menos si hubiese nacido en Asia, la gente admiraría el sabor de su carne frita. Pero era un escarabajo de desierto inhumano, un escombro en tierras salvajes. Vivía en un reducto maldito al que la civilización no había llegado.
Era, como Diógenes, un filósofo en la basura, incomprendido y marginado. No me quites el sol dijo a un león con título monárquico, pero Simba ni siquiera escuchó sus palabras y no fue tan amable como el Magno Alejandro. La huella de la pata delantera izquierda del hijo de Mufasa conservó incorrupto el cuerpo del delito. El rigor mortis se había consumado. La desgraciada existencia de Jorge alcanzó su fin pasando al cementerio de los elefantes desmemoriados, donde mamuts con complejo de peces no recuerdan a sus antepasados.

Jorge se acercó a la orilla del riachuelo, vio su imagen de muerto en el agua. El cadáver seguía allí. Él no era el asesino.

INSPIRACIONES SUSPIRADAS

2007-08-27T03:41:00.000+02:00

DESDE MI HABITACIÓN (1º parte)

“Decepción, ¿qué pretendes con tu presencia en mi pecho? ¿Acaso
quieres sumirme en la tristeza? No, no te tendré en cuenta, pues tú
no existes en sí, solo destrozarás mi alma si yo te dejo, y bien sabes
que no existes para mí.
Decepción, vete al infierno, aléjate de mi memoria y respira de otro,
pues en mi pecho, en mi mente, no encontrarás sitio, no permitiré que
con tu desgracia me sumes en un carácter severo. Hoy prefiero la vida,
hoy prefiero lo hermoso, aquello que me ofrece alegría... Vida, tu
sentido da sentido a mi muerte, a mis decepciones, por ello te ofrezco
mi alma. Sí, ámame hasta la saciedad, déjame impregnarme de tu
encanto, sólo quiero sonreír.
Tú, amor, mi amor, ofréceme momentos hermosos, haz que maldiga
al tiempo, a su fugacidad, sólo así gozaré de tu esencia. Te quiero,
siempre te he querido y sin embargo, mi memoria te mata con
recuerdos dolorosos... ¿Acaso no encontré momentos felices? No,
siempre fui feliz, soy feliz, y sólo porque vivo. Decepción, eres parte de
la vida, de mi vida, aunque hoy, porque quiero, te mato. Ya solo eres
ilusión, mi pecho aún no te recuerda y mi mente,soberbia y rebelde,
sueña con tu fallecimiento. No, ya no me dueles, ahora solo tengo ojos
para la vida, mi vida”

Muchos me dicen que soy un poeta. Yo los miro, me río, y les contesto
diciendo que solo soy un simple bohemio. En realidad todavía no he
llegado acomprender esta palabra completamente. Para mí un bohemio
es un poeta herido. Su herida, su mal, aquello que le produce dolor,
inconformismo, puede llamarse amor, muerte, soledad, silencio... En
cualquier caso, ahora y siempre,un bohemio siente su dolor en su pecho,
en su mente, vive con él pero sin él,se siente (también se cree) triste,
alejado de todo bien, y en sus ojos, sinceros y profundos, solo se encuentra
la vida.

“Aún la vida nace en mi y ya ahogo decepciones infranqueables. ¿Es
la tristeza parte de la vida? Sí, claro que sí, aunque solo en la medida
en que uno quiera. Hoy sonrío sin motivos, porque pretendo disipar
la tristeza. Miradme cómo lo hago, solo tenéis que entreabrir los labios
y notaréis avuestra alma regocijarse en su alegría. ¿Veis que sencillo?
¿Veis que regocijo? Vida, hoy solo tengo ganas de quererte, de asociarme
a ti, de agarrarte confuerza y no dejarte escapar. De ti nació la tristeza
y tú me distes laposibilidad de sonreír, sólo yo elijo lo que quiero. Río,
sonrío y vuelvo a sonreír... ¿Acaso quieres una explicación? Vuelve a
leer el escrito... ¿No se ven los motivos para mi risa? Tal vez no te das
cuenta, pero te menosprecio a ti, tristeza. Amor, solo espero que llegues
para volcarme ante ti, por ti, y es que te necesito para que me completes.
Tú, vida, amor, alegría, mímame en tu trato, hazme gozar en tu presencia,
sin tu presencia, aún hoy solo quiero sonreír, solo quierosonreírte.
Te quiero”

¡Cuánto se puede llegar a querer una sonrisa! Para mí, una sonrisa, un
guiño,una palabra sincera... eso para mí es vida, y eso es lo que tengo de
poeta. A veces, desde mi habitación trato de encontrar un sonido que me
eleve el sentimiento. Entonces, en silencio, creyéndome hermano de la
soledad, de lasemociones, dejo a mi pluma correr libre por el papel,
prisionera de mi alma, ysin quererlo, dejo a mi espíritu y al momento
impregnado de tinta y de forma.¿Se han fijado? Un bohemio habla de la
tristeza, de su tristeza, aunque sólotiene ojos para la vida.

Miedo a la verdad

2007-08-01T09:55:00.000+02:00

Surrealista no practicante

Sé que no debo estar aquí. No soy surrealista. Quizá en mi vida cotidiana, pero no tanto a la hora de teclear sueños confusos. Me di cuenta de mi error cuando quise tocar con los dedos el horizonte y deformar su línea para fabricar montañas. Un error lo comete cualquiera, pero ya son muchos seguidos. Siempre pensé que el surrealismo era relojes fundidos por el paso del tiempo y palabras sin rumbo, a la deriva sobre cualquier papel o navegando a duras penas entre bytes y softwares desesperantes. Y, aunque me equivoque en el concepto, incluso si acierto, siento que mis manos jamás han supurado surrealismo. Desde que me dedico a estimular miocardios con inyecciones de letras a corazón abierto he creído saber escoger mis temas, plasmar mis inquietudes y locuras conscientes, y cualquiera que sepa leer encontrará en mis obras todo tipo de sentimientos perfectamente entendibles, cotidianos, futuristas, pretéritos, terroríficos, y de un realismo tan atronador que potencia todas las sensaciones anteriores. Una vez, solo una vez flirteé con este movimiento, le escribí a una mujer lo que sentía por ella, el surrealismo absoluto, el amor incondicional, feroz, ciego, estéril. Todo un derroche de energía filtrándose a través de la celulosa, un te quiero en el interior de la caja de un CD, letras indelebles negras sobre un terrible fondo rojo , repetidas tantas veces que perdían el sentido. Lo que sentía en mi corazón y por esa única vez se impregnó sobre el papel se unieron para dar lugar a un verdadero surrealismo, y probablemente de lo más bohemio. Pero solo por esa vez fue escrito, el resto de días del año lo siento rodear mi cabeza, como aquellos pajaritos que sobrevolaban la coronilla de los personajes animados. Desde entonces creo vivir en el más absoluto surrealismo, si bien la intensidad del mismo fluctúa y me ofrece picos en los dos extremos, y a veces siento que soy tan crudo como la cruda realidad, pero tan práctico que no me culpo por mi pragmatismo. Otras veces, sin embargo, la desinhibición me embarga y se desordenan y se anudan aún más los nudos de mi cerebro de tan deliciosa forma…
Creo que no tengo necesidad de volver a trasladarlo a un texto, es lo más coherente y leal a mi mismo, y a los demás, que no merecen que destroce con mis dedos lo que mi mente alberga de forma inconsciente y deja escapar de la misma forma al aire, perdiéndose, o quizá, espero, siendo recogido por algún interesado, quién sabe.

La columna

2007-07-21T18:46:00.000+02:00

Una semana sin jueves

El juez Del Olmo tiene un escaso sentido del humor. Queriendo ser más papista que el Papa se ha desmarcado con una medida judicial fuera de lugar en nuestros tiempos. Hacía 21 años que un juez no ordenaba el secuestro de una publicación en España por injurias a la Corona. Este retroceso de dos décadas al que nos somete un juez, seguramente aburrido de tratar con etarras, coarta la libertad de expresión. Eso en primer lugar, ya es una falta muy grave, puesto que estamos hablando de un atentado en contra de uno de los derechos fundamentales que garantiza nuestra constitución. Pero es que, en segundo lugar, Del Olmo se muestra poco inteligente. Si quería evitar que la portada de la revista satírica El Jueves pudiera ser vista y comentada por sus lectores, se ha equivocado. La viñeta en la que el principito toma por detrás a la periodista retirada se ha convertido con total seguridad en la portada más vista de El Jueves en los últimos años.
Del Olmo ahonda aún más en su inocencia de monárquico cegato al reclamar el molde de la viñeta. Parece que el juez no se ha enterado de que en 2007 las redacciones de El Jueves trabajan mediante internet, esa red de redes en la que Del Olmo no puede meter sus tentáculos censores para impedir que la imagen que él considera injuriosa llege a ser vista. Porque estoy en contra de la restricción de la libertad de expresión de esta manera y porque me parece ofensivo que la corona pueda estar por encima de otras instituciones y por lo tanto no merezca ser criticada de ciertas formas, sumado a mi republicanismo convencido, rechazo la decisión del juez y publico la imagen de la discordia.
Ahora el debate lo inician nuestros lectores y espero que salten chispas. Y yo me pregunto, si secuestran El Jueves, y El Jueves sale los miércoles, ¿cuándo volverá a ser viernes?

Miedo a la verdad

2007-07-16T19:49:00.000+02:00

Maldita luz

Esta puede ser la última noche. El tiempo puede no detenerse en esta ocasión.
Una vez ocurrió. Una vez la noche quedó quieta y jamás nos importunó el Sol. Llegó la mañana, nos separamos, volvimos a casa, nuestras vidas siguieron su curso… pero continuamos inmersos en aquella embriagante noche surreal.
La playa, el calor, el amanecer, todo ocurría en la noche. Nos protegía una manta de oscuridad que nos aislaba de la luz del día, y cualquier momento era propicio para acurrucarnos bajo ella. Como en un sueño, el cielo nocturno nos visitaba allá donde íbamos y cualquier sala de cine se convertía en un planetario en el que cada estrella era fugaz. Solo en aquellos momentos se cumplían nuestros deseos. Sólo entonces creíamos en la mística del tiempo y el espacio.
Hasta que un día la luz inundó la estancia, bañó nuestros cuerpos y nos hizo ver la realidad.
Y ese día comprendí que las estrellas no satisfacen deseos en los que hay implicada otra persona, sobre todo si ésta no quiere verse involucrada.
Ese día, comprendí que fuiste tú quien creó todos aquellos artificios, quien me hizo creer que vivía un sueño interminable.
Fuiste tú quien trajo el Sol y lo estropeó todo.

Colección de microrelatos

2007-07-16T19:44:00.000+02:00

La búsqueda de un príncipe

Mi Cenicienta me encargó hace unos días la búsqueda de un príncipe. Desde entonces llevo las negociaciones en secreto. Me he reunido con más de mil representantes de candidatos venidos de todos los rincones del universo. Había en la lista original príncipes de cuento, del espacio, borbones, oranges y austrias, de noble condición y usurpadores de trono, exiliados y absolutistas, algunos que mataron a su padre por la corona y otros que lo harían si pudiesen. He ido desechando nombres y actualmente la lista es reducida. Ya estoy con las entrevistas personales, sin representantes, cara a cara con los interesados.

Hace poco tiempo que Cenicienta busca un príncipe. Viene de romper con el que le puso la zapatilla y la sacó de la esclavitud a la que la sometían sus hermanastras. Aquel amor de cuento fue un bonito relato pero los cuentos siempre tienen un final y un día príncipe y Cenicienta lo dieron por finiquitado. Desde entonces no tiene Cenicienta a nadie que se pare a mirarla dos segundos sin decir nada. Cuando entrevisto a los opositores a príncipe de la Cenicienta, busco al que sea capaz de descubrir en sus ojos las emociones de un corazón necesitado de sentir. Condición indispensable para ser el elegido, es la de no recurrir a la magia ni a las artes ocultas. Quien se gane el corazón de Cenicienta ha de lograrlo haciendo uso del amor verdadero y no de hechizos con fecha de caducidad. Estos días he tenido entre mis manos algunos currículos de príncipes que solicitaban un empleo temporal. Se equivocan conmigo. No busco para Cenicienta un príncipe momentáneo, busco el amor de su vida. Además esto no es un trabajo, es una elección libre y consensuada.

Se preguntarán algunos por qué Cenicienta pone en mí las esperanzas de su corazón. Mi pobre muchacha de ceniza no tiene ánimos para volverse a equivocar. Ella ya tuvo un cuento que no fue para siempre y no quiere repetir otro engaño. Acepté el encargo sabiendo que la responsabilidad en caso de tragedia será mía. Si fallo sé que no podré seguir ejerciendo mi trabajo de casamentero. No tengo miedo al fracaso. Estoy trabajando concienzudamente para que nada pueda salir mal. He ido eliminando uno por uno a todos aquellos candidatos que presentaran la más mínima duda de merecer el corazón de Cenicienta. Hay príncipes caídos de la lista por preferir el fútbol a las cosquillas, otros nombres han sido borrados por masticar con la boca abierta, los hay que se han autodespedido al reconocer su tendencia a ser infieles, pero los que han sido descartados con mayor celeridad han sido los que decían estar realmente enamorados sin conocer a Cenicienta. Se pilla antes a un mentiroso que a un cojo y para Cenicienta prefiero a un lisiado que a un embustero.

He terminado las entrevistas personales. Ahora voy a buscar a mi niña soltera para que lea mi informe. He seleccionado a cuatro candidatos como finalistas. El documento que leerá Cenicienta es el siguiente:

Proceso de selección de un príncipe para Cenicienta.

Tras recibir más de mil propuestas de príncipes internacionales, los preseleccionados son cuatro. A continuación se exponen las características por las que cada uno de ellos merece haber alcanzado la fase final del proceso. Será Cenicienta quien finalmente decida el ganador o en su defecto nombrará varios candidatos para que yo le aconseje cuál sería el ideal, si bien tendrá que ser ella misma la que nombre al elegido.

Príncipe Juan. 24 años. 1,90 metros de estatura. 87 kilos. Nacido en Madrid. Ojos verdes como los olivos. Moreno de piel clara. Reparador de fisuras emocionales. Habla castellano y en bajito, también sabe hablar al oído. Estudia los andares femeninos y ha descubierto diferencias asombrantes según la edad, la ciudad, el momento del día y la posición de la luna, si bien ha concluido que el sol y las obras del metro o similar no influyen para nada. Padre soltero de un hijo del que tiene la custodia. La madre del niño está fugada de la justicia por lo que no representa ningún problema. Sus aficiones son contar estrellas, medir a ojo el diámetro de las nubes y leer el periódico por encima de los hombros de la gente que desayuna en las cafeterías del centro. Su última relación terminó porque su novia se enamoró de otro y él les prestó la cama para evitar que su sufrimiento se alargase. Busca una mujer que no le abandone y que se quede un rato sin hacer nada después del coito. Ofrece piso con dos dormitorios y vistas al edificio de enfrente, buena memoria para recordar fechas importantes, interés real por escuchar los problemas emocionales provocados por el período y dosis altas de artes culinarias. Lo mejor de este candidato es que conoce el sufrimiento y no quiere volver a padecerlo. Lo peor es que a veces se emborracha solo y llega tarde a casa.

Príncipe Abdul. 22 años. 1,84 metros de altura. 77 kilos. Nacido en Estambul. Ojos marrones como la tierra del desierto. Moreno de piel moruna. Medidor de lágrimas de felicidad. Habla hasta debajo del agua. Estudia cómo se erizan la piel y los vellos al pasar la lengua por los lóbulos de las orejas. No tiene descendencia ni la busca por el momento. Está casado con dos mujeres y cree firmemente en la poligamia tanto para el hombre como para la mujer, además sabe repartirse de forma equitativa entre sus esposas. Sus aficiones son mandar cartas en blanco a direcciones inventadas y discutir con el cartero cuando las trae de vuelta porque no ha dado con el falso destinatario, salir a la calle sin paraguas cuando llueve, rezarle a las caderas de la mujer que entre en su cama y bajarse películas de Internet para verlas el fin de semana pegado a la estufa. Su última relación rota terminó porque su amante solicitó una beca Erasmus y fue probando cada colchón de Finlandia hasta que el candidato decidió que había agotado el vaso de su paciencia. Busca una mujer que no sea celosa y a la que promete fidelidad dentro de la poligamia. Ofrece dos esposas anteriores que pueden convertirse en amigas y confidentes, interpretaciones reales y no interesadas del Islam en términos que favorezcan la igualdad entre sexos y el progreso femenino, avión privado para vivir entre Sevilla y Estambul y viajes a la luna la noche del último viernes de cada mes. Lo mejor de este candidato es su sinceridad. Lo peor de este candidato es que ya está casado con otras dos mujeres y no renunciará a ellas.

Príncipe Vladimir. 23 años. 1,87 metros de altura. 80 kilos. Nacido en Tallín. Ojos azules como el mar Báltico. Rubio de piel blanquecina. Susurrador nocturno de cuentos eróticos. Habla ruso en su versión estonia. Estudia cómo el movimiento de las olas influye en la mentalidad de los hombres. Tiene doce sobrinos pero ningún hijo. No tiene ex novias ni nada parecido a menos de mil kilómetros de distancia. Sus aficiones son beber chocolate derretido, escribir novelas en blanco, viajar con la mente a mundos no explorados y ver películas porno para reírse de sus estúpidos diálogos. Su última relación terminó porque su novia fue secuestrada por un grupo de terroristas que la liberaron porque era insoportable pero ella no quiso volver ya que se había enamorado de todos y cada uno de sus captores. Busca una mujer que ame el sol y deteste quedarse en casa sin hacer nada. Ofrece hogar calentito en invierno debido a la fobia al frío que le hizo abandonar su país, sexo intenso en cualquier rincón de la casa y de la calle, interés por la cultura surrealista y visitas mensuales al cajón de la memoria. Lo mejor de este candidato es su inmejorable forma de hacer el amor. Lo peor de este candidato es que es hijo único y si su padre muere está dispuesto a hacerse cargo de su madre y acogerla en su casa.

El último candidato no se ha presentado al casting. Pero es un sinvergüenza que quiere tener la opción de ser elegido por la Cenicienta. Príncipe Jose. 23 años. 1,77 metros de altura. 70 kilos. Nacido en Sevilla. Ojos marrones que lloran involuntariamente cuando se tumba en el sofá sobre un costado de su cuerpo. Moreno de piel intermedia. Narrador de realidades disfrazadas de fantasía. Habla castellano en versión sevillana y cada vez habla menos francés porque se le está olvidando de no practicarlo. Estudia la importancia del diálogo absurdo para construir relaciones de amor duraderas. No tiene hijos y a veces piensa que sería mejor no tenerlos. Algunas de sus ex novias son sus amigas. Sus aficiones son hablar mucho con las personas que tienen algo especial en la mirada, emborracharse para decir todo lo que nunca diría, nadar con sus dedos en el mar de la piel humana y colgarse bocabajo de las orejas de sus amantes después de morderlas durante media hora. Su última relación no sabrá nunca por qué se terminó pero ahora que se siente libre no quiere volver atrás. Busca una mujer que no exija nada pero que lo quiera todo. Ofrece estar cuando se le necesite pero sin comprometerse a estar siempre. Lo mejor de este candidato es que no está obsesionado con obtener la victoria. Lo peor de este candidato es que recomienda no ser elegido.

Ahora es Cenicienta quien debe poner nombre a los latidos de su corazón. Sé que tomará la decisión acertada.

En la trinchera

2007-06-29T03:14:00.000+02:00

CHULOS Y PUTAS

Las elecciones han dejado en el poder a nuestro queridísimo alcalde el señor Sánchez Monteseirín. Ese domingo había fútbol y a los sevillanos las elecciones nos cogieron algo despistados. Algunos corrimos hasta las urnas para dar nuestro voto, para evaluar la gestión del Gobierno local. Otros prefirieron entregarse a otras tareas, tal vez por falta de compromiso, por falta de interés o por la queja.

El sistema electoral de nuestro país tiene fugas. La lista más votada se queda fuera del Gobierno, las minorías en conjunto forman coaliciones generando pactos inverosímiles, los Ayuntamientos se rifan entre la ambición y la falta de ideas. La democracia tiene como sostén el poder de las mayorías, sin tener en cuenta que las partes no son el todo.

Pues eso, a lo que iba, que algunos nos acercamos a las urnas, entre despistaos y mosqueaos, entre pasotas y protestones. Nos acercamos a la mesa, dimos nuestro voto, y nos marchamos con la satisfacción del deber cumplido. Caminamos sin rumbo por las calles pensando en lo que vendría –“caminante no hay camino, se hace camino al andar”- y esperando los primeros resultados electorales. Todos los cabrones tienen suerte. Y algunos podemos pasear por la Sevilla que nos gusta.

Mi sombra siguió a mi cuerpo en un viaje sin camino. Dejaba atrás la Puerta Jerez cuando intuí unas piernas firmes y delicadas, al paso de un andar suave y con temple. Mis ojos seguían sus zapatos rojos. Me encontraba a la altura del Archivo de Indias cuando creí subir por una pequeña pendiente. Los zapatos se pararon, y mi subconsciente dejó de perseguir a mi conciencia. Era el momento de ponerle cara a los tacones. Alcé la vista entre soberbio y alegre, y al mirar solo pude sentir desolación. Sabía que estaba mirando hacia mí, pero la catenaria del tranvía no me dejó contemplar su figura, ni permitió que me dedicara una sonrisa. Siempre dije que no nací para papparazi; hasta Sara Montiel, con su paso cansino, se me escaparía. Los zapatos se perdieron entre la multitud. Yo me quedé mirando aquella columna inmóvil que se presentaba ante mí con ese deje imbécil que te da el saberte ganador de la batalla.

Con la primera decepción de la tarde me animé a seguir andando. Es fácil desinhibirse del mundo cuando el cerebro tiene trabajo. Al mismo tiempo que recuperé la noción del tiempo, escuchaba por la radio los primeros recuentos de votos. Todos los cabrones tienen suerte, y yo seguía caminando por las calles de Sevilla.

Me paré en la Plaza Nueva, me senté en unos de esos bancos de la 2ª Modernización que la engalanan de manera “moderna”, y traté de sofocar el cansancio. Tal vez la Avenida necesite de un tranvía para la gente mayor como yo. Una vez recuperado del esfuerzo, con el espíritu en su sitio y la conciencia tranquila tras la meditación, tomé el camino de vuelta. Volví por donde había venido, pero esta vez miraba alto, no quería que ningún zapato rojo me robara mi armonía, ni que ninguna catenaria inoportuna me quitara el placer de ponerle rostro a la belleza.

¡Qué fea ha quedado la Avenida! La historia que respiraba su ambiente dejó de suspirar hace tiempo. Creo que ese día era la primera vez que la miraba con desencanto, sin cariño, sin ocultar la triste reacción que me producía su insipidez. Su corazón estaba arañado por unos raíles que recorrían el suelo, mientras su identidad era perseguida por unos cables en mal sitio. ¿Cómo puede quitarse la perspectiva adecuada –la buena foto turística- a un monumento como la Catedral sevillana? ¿No hay en el siglo XXI algún invento que sustituyera a los cables que cuelgan sobre la cabeza de los sevillanos? El capricho del Alcalde, el inútil Tranvía, ha costado 90 millones de euros. Sin embargo, el contribuyente no debe mosquearse por tan elevado precio, pues el alcalde electo y su equipo de gobierno, piensan recuperar la inversión por la venta de postales con imágenes de la Catedral sin catenaria.
Pues eso, Sevilla revalida la Alcaldía a su alcalde, y a su tranvía. Debemos ser los únicos gilipollas a los que no les importa nuestra ciudad, nuestro patrimonio. Seguimos andando el camino en esta ciudad abandonada, dejando que los gestores de una ciudad como Sevilla jueguen a constructores de una capital sin rumbo. Tal vez dejemos de vestir tacones rojos, pero siempre nos vestiremos de “puta” ante proyectos tan “chulos” como el de la Avenida.

Colección de microrelatos

2007-06-08T01:14:00.000+02:00

El títere de su única palabra

Ayer no pude esquivar en el rostro el recuerdo de Granada. Me dejé llevar por la reminiscencia nazarí para amar mi regreso forzado e involuntario a la Sevilla que me quedará para siempre. A mí no me abandonó Alejandría ni murió por mí Cleopatra. El Marco Antonio que yo fui se quedó sin la Alambra y mereció el castigo de saber que ella se marchó para siempre pero que seguirá sempiterna donde yo ya no puedo estarlo.

El verano es tan incierto este año como ningún otro lo fue antes y será superado por el próximo en la terrible estadística que mide las heridas de bala sufridas por un corazón empeñado en amar cuando no le aman. Porque tengo un corazón de viajero libre que no sabe respirar sin ser atado a una segunda madre. Si la soledad tiene el derecho a acompañarme no seré yo quien se oponga a su doliente presencia. Los viajeros del alma pertenecemos a una ciudad solitaria. Por eso cuando vemos flotar una isla como lo fue para mí Granada, renunciamos a nuestra maldita casa.

Ayer mis ojos se pararon en el fulgor de unos tobillos y en la atracción hipnótica de un tatuaje. Hipnopómpico, absorto, melancólico, abatido, cansado, con una extraña sonrisa en la caja torácica, cruzaron mis pies el primer semáforo de Chapina. Mi pierna izquierda dijo basta mostrando un auténtico rigor mortis ante la señal inequívoca y prohibitiva del peatón varado en rojo. Entonces ella, la sirena del fulgor a la que mis pies habían adelantado en el primer semáforo, demostró su condición de líder. Un aliento de ángel se posó mediante una mano humana en mi mochila de viajero universitario y una voz de ordenanza totalitarista descartó la disidencia con que pudiese haberme atrevido a contestar. Sigue dijo en el lenguaje mágico de los desconocidos que aparecen cuando nadie los advierte. Y seguí, aunque su camino no era el mío y aunque no llegué a ver su cara. Seguí andando porque era lo que ella dictaba. Seguí y me sentí abrumado y feliz de ser el títere de su única palabra. La única palabra que me dará en su vida. Sé que fue la única vez que podré mirarla y ver como se aleja una espalda, unos tobillos, un tatuaje, una voz cercana en la distancia.

La reconoceré en su palabra. Si un día la encuentro en Granada sabré que estamos en Sevilla y querré salir de mi sueño para no engañarme más con falsas esperanzas. Fue extraño que mi pierna izquierda dijese basta, fue extraño sentir un leve toque en la mochila y el contacto de tan mínimo impacto en la espalda, fue extraño oír Sigue y seguir. Sólo los viajeros que perdimos Alejandría en una ciudad que no es Alejandría podemos emocionarnos con una alucinación de Cleopatra.

La columna

2007-05-25T13:16:00.000+02:00

Sabina 0-6 Serrat
La jornada treinta y cinco del campeonato de liga se presentaba emocionante y dramática. Todo podía suceder. Tres equipos luchando por el liderato y un cuarto con piel de cordero buscando la oportunidad de la rapiña. El sábado el cordero se vistió de hiena. El 0-1 de Son Moix aumentaba la leyenda urbana de una posible traca final valenciana. Joaquín, el de El Puerto de Santa María, recordaba que el equipo che respiraba aún sobre el cogote de los cabezas de serie.

El domingo empezó con sabor a tragedia. Los hombres de Joaquín, el de Utrera le daban el disgusto al equipo de toda la vida de su discutido entrenador. Pero Joaquín, sevillano y sevillista, es ante todo una persona agradecida. Siempre que puede el de Utrera le regala a sus ex la oportunidad de seguir creciendo. Así que en Nervión se vieron líderes y a la espera del pinchazo de sus enemigos.
El Madrid sabía que tenía que ganar o ganar. Y vaya si ganó. En el último minuto y tras desaprovechar una ventaja inicial de dos goles, Roberto Carlos se cargaba al decano y firmaba el liderato ante notario.
El Barcelona salió al Calderón sabiendo que sólo podía igualar a puntos con el Madrid para esperar el tropiezo blanco la próxima jornada. Mucho se habló del partido durante toda la semana. El gol de Sobis en el Camp Nou el domingo anterior había puesto la liga patas arriba. El Currobetis, ese centenario club andaluz, de profesión Robin Hood, robaba el liderato al rico Barcelona para entregarle seis días después la esperanza al pobre donostiarra gracias a su incapacidad para vencer en casa al colista tarraconense.

En el Calderón se encontraban la liga y Europa. Ronaldinho y Torres en el papel de estrellas. Aguirre y Rijkaard como técnicos malditos. Pero sobre todo, Sabina y Serrat, cantautores del fútbol. Todo podía ocurrir en el Calderón. Noventa minutos de surrealismo futbolístico. El clásico de los noventa. Un duelo que hasta hace poco era un placer para los sentidos. El partido de las remontadas épicas. El partido.
Serrat a la derecha. Sabina a la izquierda. La tromba de agua del Calderón me volvió a confirmar que en mi ciudad hace demasiado calor. El catalán y el andaluz asistían al espectáculo desde un lugar privilegiado. Joan Manuel sabía desde el minuto uno que pasase lo que pasase no podía perder la compostura. Joaquín, el de Úbeda, sabía que con el Atleti nunca se sabe nada.

El árbitro con más gomina por centímetro cuadrado de pelo de la liga hizo sonar el silbato por primera vez. Muñiz Fernández sudaría gomina con tanta agua. El balón en juego. Sabina nota en el pecho el primer latigazo, algo no va bien. Serrat sabe que tiene que guardar la compostura.
Cuarenta minutos de agonía contenida. Nada salvo un misil teledirigido de Ronaldinho al palo. Todo apuntaba a un primer acto inservible. Sabina empezaba a notar el pecho más tranquilo. Serrat guardaba la compostura, no era día para exigir que le dejasen cantar en catalán los goles del Barça. No se puede exigir el catalanismo en casa de un amigo. Hasta aquí habían hablado poco de fútbol. Ninguno de los dos había querido analizar la situación de su equipo tras treinta y cuatro partidos en los que se dejaron muchos puntos que ahora necesitaban para cumplir objetivos. Hasta aquí el clásico de los noventa no había sido más que la versión desmejorada del siglo XXI.
La lluvia anunciaba que el que perdiera se iba a mojar y podía acabar empapado. La liga y Europa estaban a un gol de distancia. Serrat y Sabina se reconocieron en el alambre. Los dos amigos se miraron y no supieron decidir quién sería mejor equilibrista.
Sabina se dejó arrastrar por las piernas de Torres y empezó a lanzar a Aguirre mensajes telepáticos: saca al Kun Agüero. Serrat tenía los pies en Ronaldinho, el corazón en Puyol, la cabeza en Xavi, los ojos en Messi y los pulmones en Eto’o. Sabina tenía en la portería la duda de Pichu. ¡Ay, Pichu!

El partido se abrió con una obra de arte entre Eto’o y Messi que mereció obviar la posición de fuera de juego del africano cuando recibía el balón del argentino. El árbitro de la gomina no quiso entrometerse en el diálogo entre civilizaciones que había tenido lugar en el minibar del área rojiblanca. 0-1. En un Atleti-Barça marcar un gol significa empezar a marcarlos todos. En cinco minutos la locura invadió la ribera del Manzanares. Si el partido pudiese verse desde la carretera que cruza el Calderón, se hubiese formado un atasco. La noche empezaba ahora.
Pichu, la duda de Sabina, se convirtió en el malo de la película. Balón largo hacia Zambrotta, el italiano tenía ante sí todos los metros del mundo para correr libre. Pichu salió a saludarle, Zambrotta le dijo que no eran horas de andar por la calle y mandó el balón al fondo de las mallas para que el aventurero guardameta se metiese en casa. Zambrotta se sintió tan alagado que empezó a llamarle Pichurri.
0-2 podía ser cualquier cosa. Pero sin tiempo para respirar, los de Sabina se dejaron robar de nuevo por los de Serrat. El catalán guardó la compostura nuevamente cuando llegó el tercero. Ronaldinho cogió la bicicleta. Deco mandó un balón entre remate a puerta y pase de la muerte. Pichu volvió a ser Pichurri y Eto’o entró como una exhalación para que Serrat pudiese sentir que había marcado un gol con los pulmones.

Al descanso Sabina quiso creer en la remontada. Serrat no le contradijo. En un Atleti-Barça podían pasar tantas cosas como que uno de los dos remontase hasta ganar 4-3 en cuarenta y cinco minutos o que después de marcar cuatro goles fuera de casa, Milinko Pantic viese como a su portero le marcaban cinco. Aquello fue en los noventa. En el siglo XXI la cosa es distinta. En los noventa la segunda parte era antagónica a la primera. En el siglo XXI la segunda parte es el calco de la primera.
Pronto se demostró que nada iba a cambiar y Sabina empezó a calcular la cantidad de goles recibidos que hacían falta para irse al bar y dejar a Serrat cantando en catalán pero bajito. Fueron cuatro. Para entonces los delanteros del Barça, los mediocampistas que parecían delanteros y los defensas aburridos del conjunto culé ya paseaban a sus anchas por el campo. El sistema ofensivo del Barcelona jugaba con las faldas de un griego, daba vueltas alrededor de un portugués, sacaba los colores a un brasileño preocupado más por pegar que por defender, escondía el balón ante el argentino de turno, se adelantaba al pensamiento de un pensador francés, desesperaba a un búlgaro y desprestigiaba al niño madrileño en el que Sabina ya no tenía ninguna esperanza. La ONU colchonera declaró al sistema ofensivo del Barça ciudadano del mundo y dejó que los delanteros traspasasen fronteras sin documentos.

En el fútbol hay una acción hermosa que se llama sombrero, Xavi pensó que lo mejor sería cerrarlo con la cabeza. Deco se encargó de ser el hilo conductor entre la obra de Xavi y el entendimiento Ronaldinho-Eto’o-Ronaldinho que a continuación iba a producirse. El gol que echó a Sabina del palco fue una versión mejorada del primero. Además esta vez Eto’o estaba en posición legal y el balón se lo dio a Ronaldinho, para demostrar que sabía hacer la misma jugada mil veces y que quién metiese el gol era secundario. Eto’o fue declarado mejor jugador pared del mundo. Recibo y devuelvo, ya marcas tú le dice el camerunés a sus compañeros. Fue la primera demostración de fútbol de colegio del partido. Los del bachillerato azulgrana jugaban con el sentimiento de los prometedores niños de la primaria rojiblanca. El árbitro de la gomina dejaría merecidamente con diez a los niños. Fue su última acción responsable, Muñiz Fernández entendió que ya no tenía nada que hacer. En el patio del colegio nunca cayeron bien los colegiados. Los escolares se apañan solos y el Barça ya sabía que iba a ganar por cuántos goles se le antojasen y el Atleti también sabía lo mismo.
Eto’o, matón de recreo, reventó el larguero como muestra de la superioridad física de los bachilleres. Pichurri quiso llamar a mamá para que le sacase del atolladero. Pero mamá estaría trabajando, porque Pichurri iba a volver a cantar por alto. Messi, el eterno emulador de Maradona, marcó su propia mano de dios, su manita, el 0-5. Sabina debía andar ya por el segundo o tercer güisqui y Serrat hablaba con alguien con la misma compostura catalana del inicio. El 0-6 definitivo fue el típico final de recreo. Ya no os queremos marcar más goles, pero en el último te vamos a marear, portero.

A la salida del Calderón, Serrat volvió seguramente a encontrarse con su amigo. Vencedor catalán, Joan Manuel se tomaría los güisquis que su amigo necesitase. Quizás seis pelotazos juntos. Y Sabina se preguntaba, si bebo para olvidar ¿por qué recuerdo?

Colección de microrelatos

2007-05-09T02:15:00.000+02:00

Femme fétiche

El dormitorio de soltero era la primera habitación de la casa. Esta inhabitual disposición eliminaba la intimidad de una pieza consagrada a la vida más privada de una persona que ha decidido vivir sola. La intimidad, por otra parte, hubiera sido igualmente violada con una disposición distinta de las habitaciones de aquel piso valorado por el casero en una cantidad económica muy por encima de su valor real, pero acorde con los robos a mano armada de la ciudad a la que se circunscribía el inmueble. El espacio para el recogimiento personal y la exención de miradas ajenas quedaba fuera de todo lugar en un hogar atravesado por enormes ventanales, conductores de luz solar y auténticas celosías para ojos ávidos de relatos reales cargados de interés humano.

Gregor, centroeuropeo sin definición exacta de nación, becado por el generoso señor Erasmus, hacía pasar a su bien situada habitación, a las aventureras señoritas que se adentraban en sus dominios deseosas de conocer las artes amatorias de un semental en toda regla, capaz de desafiar al frío de su tierra para demostrar que por aquellos sitios la mente también puede ser un caldero en ebullición.

La habitación estaba pintada de verde. Un verde fuerte, como la piel de un lagarto diseñado por ordenador. Presidida por un ventanal circular, la luz del sol campaba a sus anchas durante el día y la redonda luna, inexplicablemente la luna siempre estaba llena al pasar por la ventana de la habitación de Gregor, parecía estar velando los sueños del centroeuropeo gigoló, cuyos condones becaba la Unión Europea, unión que por otro lado, él se pasaba por el mismísimo Tratado de Maastricht. En el suelo, las pelusas acumuladas mucho tiempo atrás hacían carreras de fondo ayudadas por las corrientes de viento que formaban en las tardes pequeñas muestras de huracanes tejanos. Sin embargo, todo lo que pasaba en aquella habitación no era nada comparado con Audrey Tautou.

Audrey Tautou en un macro póster presidiendo el techo. Audrey Tautou en la auténtica colección de DVD con toda su filmografía. Audrey Tautou estampada en una camiseta. Audrey Tautou en una pegatina en la carpeta de la facultad. Audrey Tautou hasta en la sopa. La imagen de Amélie Poulain repetida mil veces, por todas partes, en todas direcciones. Como si fuera una cámara de vigilancia que no quisiera obviar ningún movimiento en su registro digital. La obsesiva fascinación por una mujer convertida en femme fétiche.

Gregor, promiscuo becario, europeísta por interés orgásmico, tenía una novia no enterada de sus escarceos universitarios, pero igualmente dada al amor libre, que le visitaba fielmente cada viernes al mediodía para echar el primer polvo de una larga lista de embestidas y acogidas húmedas de placer. Lo que no sospechaba la joven jineta, a pesar de la perseverancia de Audrey en el cuarto, era que mientras ella cabalgaba a lomos de su hombre erasmus, éste se dedicaba a pensar en el personaje de ficción francés del que dicen que va a cambiar tu vida, la del espectador en el que entonces se convertía ella. De modo que Gregor cada viernes se dedicaba a follarse a Audrey Tautou en la vagina de una novia que, por otro lado, se dedicaba a follarse a Brad Pitt en el pene de su novio centroeuropeo.

Miedo a la verdad

2007-05-08T16:37:00.000+02:00

La vuelta al mundo en ochenta sueños

Te propongo un juego. Empiezo yo y yo iré dictando las reglas. Mi singular pasatiempo demostrará que somos más poderosos que el dinero.
Cierra los ojos.
Voy a hacerte viajar sin salir de la habitación. Quiero hacerte dar la vuelta al mundo en ochenta sueños conscientes y un solo día. Sería más feliz si dispusiera del dinero necesario para poder viajar contigo siempre que quisieras. A dónde tú quisieras.
Conoceríamos las tumultuosas calles de Pekín colmadas de pequeños comerciantes en bicicleta y, abrumados por los aromas del arroz hervido y la soja, esquivaríamos los dragones danzantes y huiríamos, entre risas, de los zancos gigantes como si unas enormes manos intentaran comernos con palillos.
Podríamos sobrevolar Europa. Contemplar el mar de tulipanes por el que navegan embarcaciones con forma de molinos, y minutos después, rozar con las manos las antenas de los altos edificios bajo los que caminan elegantes urbanitas que una vez fueron simios.
Atravesaríamos la selva amazónica de la mano de misteriosos guías nativos, comeríamos ranas y tarántulas asadas ante la inofensiva mofa de los aborígenes, que no se avergüenzan de enseñar su desdentada sonrisa observando la cara que ponemos al probar sus manjares.
Pasaríamos seguros la noche en las Antípodas, abrazados, emulando a los koalas que nos hicieron sentir tan vulnerables durante el día.
Sé que tendrás que conformarte con soñar mis palabras, pero trata de imaginar por un momento que pasamos una falsa luna de miel en cualquier pueblecito perdido de México, y que comemos tacos mientras los demás los pronuncian con ese simpático acento que nos hace sonreír y sentirnos como si fuéramos de la familia.
Quizás prefieras veranear en la Antártida, reír viendo caminar a los despreocupados pingüinos y soltar tantas carcajadas como quieras mirando como tropiezan, para llorar luego de ternura con la imagen de las temblorosas crías.
O quizás desees, en el mismo día, desayunar huevos con beicon en Alabama, almorzar ñoqui a los cuatro quesos en Palermo, cenar a la luz de las velas en París, hacer el amor en Casablanca y dormir a la luz de las estrellas en la Pampa… para despertar cubierta de flores en una cabaña hawaiana junto a las cristalinas aguas y las brillantes olas. Sin embargo, y lamentándolo mucho, debes resignarte y sentirte complacida por este regalo. Te he ofrecido el privilegio de visitar medio mundo aunque solo haya sido la proyección de mi imaginación sobre la tuya. Pero esa es una de las reglas del juego. Y las reglas dicen que ahora te toca a ti. Es tu turno, hazme viajar, sólo bésame…

Colección de microrelatos

2007-04-13T13:00:00.000+02:00

Esquizofrenia del elefante rosa

Te quiero, pero te cambiaría por un plato de guisantes con jamón. Si quieres puedes ser un elefante rosa, no importa que nadie se crea que eres el hijo de una orangutana huérfana de Ruanda y una tortuga macho estéril. Nadie tiene que cuestionar la ética de la fecundación in vitro que te dio la vida. Si quieres ser un elefante rosa, puedes serlo, adelante, pero tienes que creer en ello. Tienes que estar convencido de que no eres una cebra sin rayas o un astronauta clandestino. Tienes que estar absolutamente convencido de que eres un elefante rosa capaz de comer hormigas con mayonesa. Un plato de guisantes puede romper una relación como la nuestra. Las larvas que aspiramos a ser mariposas de colores vivos no podemos permitirnos querer a un elefante rosa que odia los guisantes, pase lo del jamón, pero no se pueden rechazar los guisantes. Ellos nos dan la vida, tú me la quieres quitar con tu miedo a los ratones. ¿Qué te han hecho a ti esos roedores tan simpáticos? Tienes que tenerle miedo a todo lo pequeño, por eso odias los guisantes. Podrías ser tolerante como yo que a pesar de amar a los diminutos guisantes no me importa tener sexo anal contigo, aunque seas un elefante rosa enorme con un micro pene caótico incapaz de poner en hora su reloj interior. Te quiero, pero te estoy dejando de querer porque tus dos toneladas de peso están haciendo que me caigas un poco gordo.

Surrealismo poético

2007-04-01T17:13:00.000+02:00

PARÍS SE VE BIEN EN LAS POSTALES QUE ENVÍAN LOS ENAMORADOS

Yo quiero tener un dios al que rezarle

para morirme en tus pestañas de néctar.
Quiero ser un envase de plástico

y guardar tu corazón en salmuera.
Si me das gorriones inválidos,

te ofrezco la tormenta de mis ojos azules.

Si me das el llanto de tus hijos,

te ofrezco una mariposa de chocolate.
Si me das, te ofrezco.
Si me ofreces, compro.
Si me compras, te vendo el albaricoque de mis labios.
Tú no eres quien debías ser

ni soy yo el pez de harina con el que habías soñado.

Mi último deseo que provoca tu locura

es convertirme en la pieza de pan

que codician tus manos.

INSPIRACIONES SUSPIRADAS

2007-04-01T01:34:00.000+02:00

La vida pasaba delante de sus narices mientras él se dedicaba a rehusarla. El tiempo se paraba a cada instante, mientras él corría rápido con el temor de no llegar a la hora prevista. Siempre creyó que era mejor vivir así; sin ataduras, con prisas, sin nadie a quién dar explicaciones... fue tarde cuando se dio cuenta de que se equivocaba.
La muerte ya le había cogido los talones cuando la mujer que había esperado durante toda su vida se acercó a él. Triste, le preguntó donde había estado todo este tiempo, pero no obtuvo respuesta. Ya era viejo, no tenía vitalidad, los años le habían convertido en una persona severa, seria, solitaria, sin ánimos para seguir respirando.
La historia de esta muerte en vida no tiene más historia. Los días pasaban mientras él se refugiaba en un corazón frío, impenetrable, con la certeza de que algún día no muy lejano la mujer que estaba esperando se presentaría ante él ofreciéndole el amor que necesitaba. ¡¡Tenía tanto que ofrecer y anhelaba tanto!! La vida se había pasado y todos sus amigos estaban casados. Unos más felices que otros, pero todos tenían una familia en la que refugiarse. Nunca le importó la soledad porque él mismo era parte de la soledad, pero su mirada se deshacía cuando observaba la complicidad de una familia unida. Aunque él se sintiera parte del silencio, el silencio nunca le dijo que le amaba, nunca habló con él.
Fue triste el momento en el que se dio cuenta de que todas las oportunidades que había tenido las había desechado por temor al fracaso. Fue triste crearse un caparazón en su pecho mientras su corazón gritaba por amar a alguien. Hay personas que nacen para ser desgraciadas; él no era una de esas personas, pero sí era un hombre que anhelaba una vida distinta. El éxito profesional ya no le llenaba, tan ni siquiera le reportaba felicidad. Hacía tanto que no decía te quiero que ya se le había olvidado querer a nadie. No iba al cementerio donde estaban enterrados sus amigos y familiares ni acudía a lugares que le recordaran glorias pasadas. Es fácil encerrarse en uno mismo. Lo difícil es llegar a viejo sin echarte en cara que te encerraste en ti mismo. La historia está llena de hombres solitarios, de Robinsons urbanos que deambulan por las calles solitarias del olvido más olvidado. ¿Qué siente alguien que ya no recuerda las sensaciones?

La estación del extravío estaba vacía a aquella hora de la mañana. Los primeros trenes del alba llegaban a los andenes solitarios con la intención de transportar a las almas en pena que anduvieran por las cercanías. Él estaba sentado en uno de esos asientos que son cómodos un par de minutos, pero que te recuerdan que estás hecho de carne y huesos al cabo de un rato. Miró alrededor, con la simple intención de encontrar una mirada cómplice que le ayudara en su camino hacia el país del olvido. Ni aquél instante tuvo compañía. Se limpió sus ojos húmedos con el firme propósito de mostrar su alma más clara a la muerte mientras se montaba en el tren que le llevaría al destino que anhelaba. Se sentó en el asiento que tenía asignado, se puso la mascarilla que tenía asignada y empezó a inhalar el humo que le dormiría en el camino. Tras varias inspiraciones, el sueño empezó a ganarle, mientras su cabeza se balanceaba en un último intento de agarrarse a la vida. Cuando ya no tuvo cura y el veneno le hacía estragos en sus pulmones, abrió los ojos de par en par, miró al lado derecho y pudo observar desconsolado que junto a él yacía muerta la mujer que siempre había esperado. Le agarró la mano y le preguntó donde había estado durante todo este tiempo. Nunca obtuvo respuesta. ¿Acaso le estaba hablando la soledad?

Taller de la palabra

2007-03-21T01:05:00.000+01:00

Dentro de la semana cultural de la F. Comunicación de la Universidad de Sevilla, Surrealismo Bohemio está realizando el Taller de la palabra, actividad que finaliza con un cuento libre entre los escritores y los asistentes al taller con la única regla de introducir una palabra escrita en una tarjeta seleccionada al azar. Hoy, martes 20 de marzo hemos estado unas diez personas y éste es el cuento que hemos logrado hacer entre todos.

MARCOS, EL ENANITO TORERO

La historia comienza en una madrugada sobre las cinco de la mañana en la que no se sabía bien si llovía o no, lo único seguro es que fuera se escuchaba un ruido. El recinto sólo tenía paredes, no había ninguna ventana. El techo era de hojalata pero que no dejaba escuchar si caían las gotas de la posible lluvia. Dentro del recinto, los cinco se preguntaron por la procedencia del ruido. Las paredes estaban como acolchadas y todos aparecieron con las manos atadas los unos a los otros, formando un círculo.
En ese momento notaron un zumbido de procedencia desconocida. Tras buscar en las paredes del recinto, encontraron un insecto, quizás una mosca, en una esquina. Se preguntaron cómo había podido entrar la mosca si en el recinto no había ventanas, era imposible que hubiera alguien más que ellos allí. Se acercaron los cinco sigilosamente y observaron a la mosca que emitía un zumbido muy de seguido, a pesar de permanecer inmóvil, sin ni siquiera mover sus alas. Se preguntaron cuál era el significado de tan extraño suceso.

Realmente el insecto sólo fue visto por cuatro personas. La quinta, lo que veía era un lobo que daba vueltas sobre el recinto de paredes acolchadas haciendo un ruido. Al ser el único que veía al lobo, Marcos pensó estar loco y creyó encontrarse dentro de un recinto surrealista. Marcos se dio entonces cuenta de que el recinto en el que sus amigos vieron un insecto y él había visto un lobo, formaba parte del sueño provocado por un grave accidente que acababa de sufrir. En su sueño había visto el recinto con sus amigos dentro, la mosca paralizada en una esquina y el lobo, pero se despertó del accidente y se percató de que la realidad era muy diferente, puesto que se encontraba en el arcén de una carretera rodeado por ciento cincuenta ovejas. Marcos en una postura muy incómoda, encuentra un simple limón en medio de la carretera que refleja toda la intensidad del sol, por lo que entra en un estado de shock y es atacado por un enjambre de abejas. Marcos fue salvado por un buen ciudadano que le puso unas gafas de sol para que al menos no le molestase el brillo del sol reflejado en el limón, aunque le fue imposible espantar a las abejas.

Pronto llegó una ambulancia que socorrió a Marcos. Al ver la ambulancia, Marcos entró en un nuevo estado de shock, perdiendo el conocimiento. Al despertar ya no había ambulancia, ni carretera, ni ovejas, ni abejas, ni limones y se encontró nuevamente en el recinto, esta vez a oscuras, teniendo que iluminarse con una antorcha. Aún así seguía sin ver del todo bien, se tropezó, cayó por unas escaleras, se quedó dormido y despertó en la misma carretera de antes y se dio cuenta que todo seguía igual que antes, salvo porque en el bolsillo derecho de su pantalón encontró una llave que llevaba inscrita una dirección. Marcos decidió ir en busca de la dirección para averiguar qué pasaba realmente. Marcos descubrió que tenía poderes sobrenaturales y al coger la llave que encontró en su pantalón, la llave desapareció como si se tratase de un fenómeno paranormal.

Marcos no terminaba de creer lo que pasaba. De repente se encontraba en un cine viendo una película extranjera en versión original. Estaba en el cine más barato de la ciudad, donde sólo se proyectaban películas surrealistas. La película lo dejó desfallecido. El protagonista del film había asesinado a sus dos hijas, sumido en una depresión porque su mujer le había sido infiel. Este hombre fue condenado a la pena de muerte y fue ejecutado en la silla eléctrica. Marcos lo pasa tan mal que empezó a golpearse con una silla y le salieron cardenales por todo el cuerpo. Golpeándose la cara repetidas veces, se infringió un grave golpe en su labio inferior, lo que provocó una hemorragia de sangre incesante.
Marcos decidió emprender una huida hacia a ninguna parte en la que dejó un rastro de sangre abundante. Afectado por la película que acababa de ver sobre la pena de muerte, decidió acercarse a la ferretería y comprar una cadena para encadenarse en la puerta del Ministerio de Justicia, reclamando el fin de la pena de muerte y la imposición de un nuevo método para que los delincuentes pudiesen redimirse de sus errores. El Ministerio decidió que él método para superar los errores fuera una pastilla, la cual resultó llevar una dosis de cocaína, convirtiendo en drogodependiente a todo el que la tomaba. Marcos fue el conejillo de indias de la pastilla y acabó enganchado a la cocaína, por lo que sus problemas continuaban.

Al contrario de lo que todos podían pensar, la cocaína hizo libre a Marcos pues fue la única forma que encontró para contribuir a la causa de los condenados a muerte, como único método para evadirse del mundo real. Pasado el efecto de la cocaína, Marcos se sentó en la escalera del Ministerio y echó en falta a su perro al que había olvidado en el interior del edificio. Según los parámetros del edificio, el aire se concentraba de tal forma que era necesaria una mascarilla para no ser infectado por un virus letal. El edificio ministerial se transformó en la sala de cine en la que Marcos estuvo antes. Buscando al perro, justo en la entrada hizo un recoveco y se arrastró por el suelo hacia un pequeño agujero que resultó ser un túnel por el que se dejaba ver una luz muy brillante procedente del fondo. Tras la luz se encontraba David el Gnomo pidiendo ayuda, ayuda.

Ayuda, ayuda fue simplemente el principio de una larga conversación con David el Gnomo, gracias a la cual Marcos descubrió que tenían muchas cosas en común, de hecho Marcos era muy pequeño, algo que siempre le habían justificado como una cuestión de genética. Sin embargo, Marcos llegó a la conclusión de que David el Gnomo y él, eran hermanos. Marcos trató de conocer a su verdadero padre, pero en ese momento vuelve a despertarse y se da cuenta de que todo lo anterior eran alucinaciones y de que es incapaz de distinguir entre la realidad de cuando buscaba a su perro y la alucinación de David el Gnomo. Todo había sido una especie de ensayo realizado por el Ministerio de Justicia, sobre los efectos de la cocaína en las personas del tamaño de Marcos.

Otro de los efectos de la cocaína fue que Marcos intentó hablar como lo hacían los enanos, de modo que el Parlamento puso en marcha un sistema de asistencia con logopedas para intentar arreglar una situación que había provocado el mismo Gobierno. Se hicieron varias películas sobre los damnificados de las pastillas de cocaína al estilo del cine de la Guerra de Vietnam. Estas decisiones del Parlamento formaban parte de la idea de modernizar al país, en un intento de que los gnomos, los perros, las abejas y los cocainómanos pudieran mezclarse para practicar orgías de vez en cuando.

Marcos tenía también una pasión oculta que el Parlamento no había tenido en cuenta. Así comenzó una lucha porque además de los gnomos, las hadas y el resto de seres, había descubierto a los toreros. Su pasión ahora era torear y fue seguido por todo el mundo, incluida la Abeja Maya. Siguiendo su irrefrenable ímpetu por torear allá donde fuese, conocido como El enanito torero y perseguido por El tomate como cocainómano, llegó un momento de su vida en el que ni siquiera cortando las dos orejas y el rabo era feliz. Había pasado su vida rodeado de ovejas, abejas, cocainómanos y parlamentarios y que sólo podía tener fe en sí mismo.

Marcos caminó por una carretera sin fin en busca a la respuesta de por qué no le gustaban ya las corridas, ni su perro, ni la cocaína, ni nada. Muy enfadado consigo mismo, acabó con su vida haciéndose el harakiri.

El inicio del Realismo Mágico

2007-03-18T18:15:00.000+01:00

"No tengo nada que reprocharles a mis críticos. Era difícil aceptar una novela que se presentaba con apariencia realista, como la historia de un cacique, y en verdad es el relato de un pueblo: una aldea muerta en donde todos están muertos, incluso el narrador, y sus calles y campos son recorridos únicamente por las ánimas y los ecos capaces de fluir sin límites en el tiempo y en el espacio." Juan Rulfo, "Cumple 30 años Pedro Páramo", Excélsior, 16 de marzo de 1985, p. 14ª"

La primera novela de Juan Rulfo es uno de los primeros ejemplos de lo que se entiende por realismo mágico, propio de la literatura latinoamericana y cuya eclosión se dio en los años sesenta de la mano de autores como García Márquez, Cortázar o Vargas Llosa. Esta obra se publica en 1955 y no gozó de una crítica afín, debido a que, como dice el propio Rulfo, inauguraba un nuevo género en el que la apariencia realista se rellena de relatos fantásticos y sobrenaturales.
El argumento de esta novela se remite al viaje de Juan Preciado, protagonista y narrador de la obra, a Comala con el objetivo de encontrar a su padre, Pedro Páramo, cuyo nombre tiene una simbología clara, Pedro=petrus=piedra, que connota dureza y brutalidad; Páramo=páramo=tierra infértil, que nos indica su carácter agrio. Viaja allí porque se lo prometió a su madre en su lecho de muerte, para pedirle todo lo que le debe como padre. Cuando está cerca de Comala se encuentra con Abundio que también era hijo del cacique local y le informa de que su padre murió a manos de otro hijo no reconocido y de cómo llegar al pueblo. Cuando lo hace se halla en un lugar en el que no vive nadie que esté realmente vivo, esto es, Comala está habitado por ánimas que pagan sus culpas aún, ya que el padre Renteria (renta) no las ha absuelto para que se vayan de este mundo. Cuando el propio Juan Preciado se da cuenta de lo que sucede muere y resulta que lo que nos ha narrado ha sido una conversación con otra alma en pena, la de la Dorotea que se encargaba de llevar mujeres al hijo legítimo de Pedro Páramo, Miguel Páramo, que también murió violentamente.
La novela se cierra circularmente con la aparición de nuevo de Abundio, este es un rasgo caracterizador del realismo género. Lo más llamativo de esta obra es la naturalidad con la que se integran los fenómenos reales y los fantásticos y como se compone la obra en dos cajones, uno es la narración propio de Juan Preciado y lo que a él le sucede y el otro es los apuntes que se dan de la vida de Pedro Páramo, puesto que todo lo que sabemos de él es por relatos de otros. El cacique nunca aparece en primera persona. Se habla de él, como de oídas y a fe cierta.
Estilísticamente encontramos rasgos que agudizan la profunda raigambre mexicana de los personajes, aunque no se caiga en la repetición de las exageraciones fonéticas ni morfosintácticas, que son tan dadas en las estilizaciones narrativas de las hablas vernáculas. Este género invita a la congeniación de las culturas latinoamericanas. En este caso se produce una mezcla bastante conseguida de la mexicana, en la que se dan aspectos de la tradición cristiana y la azteca, como por ejemplo en la valoración y actuación del padre Rentería.
La lectura de esta novela es compleja. Requiere un lector activo, si adoptamos la terminología de Eco. Presenta una renovación del concepto de novela y de relato. Él mismo Rulfo cree que el lector es coautor de la obra, ya que él mismo expone que hay lagunas que el receptor debe ir rellenando. Realmente Pedro Páramo no es una novela convencional, ni siquiera dentro del género que inicia. Tiene un gran oscurantismo que hace que sintamos curiosidad leyendo y que sintamos la congoja de vivir entre muertos o de morir entre almas que aún tienen deudas en la tierra. Estas novelas encuentran su razón de ser en lectores que crean en otra vida aparte de la terrena, por muy abstracta que sea. No debemos vincular al realismo mágico ni a esta novela con una concepción trascendentalista y irremisiblemente cristiana, puesto que lo que postula es la realidad y cultura latinoamericanas en las que la vida no es tan cuadriculada como a la los europeos acostumbramos.
Sencillamente Pedro Páramo es una novela que requiere una lectura pausada y con una concentración bastante alta. Bajo mi opinión es una de esas creaciones literarias que esconde más secretos una vez leída que cuando aún las hojas huelen a nuevas. Esta novela necesita de más de una lectura para su comprensión total. Y aún así, nos quedamos cortos.
Es con libros como éste cuando me planteo la posibilidad que tiene de composición una obra más allá de lo teórico. Pedro Páramo es sin duda una de las mejores lecturas que se pueden hacer para conocer qué es el realismo mágico y cómo son los mecanismos que hacen que funcione tan bien en una sociedad en la que la racionalidad es la regla de oro que hace que todo lo que tiene sentido exista y lo que no lo tiene, simplemente no sea siquiera cuestionado.

Escritores: H. P. Lovecraft

2007-03-15T17:16:00.000+01:00

Un día como hoy, la mente se separó del cuerpo sin vida. El gran maestro, Howard Phillips Lovecraft, innovador, polémico, genial, trascendió más allá del umbral de la pesadilla y viajó por el cosmos evitando a Chtulhu y a vampiros estelares por el camino.
Una vida marcada por el terror a la misma sociedad acababa de forma prematura, a los cuarenta y siete años, suficiente para crear un universo entero y un género literario totalmente nuevo dando un soplo de originalidad y complejidad a las ya desfasadas historias de fantasmas. Por primera vez se leía terror con una base científica y metafísica, lejos de la realidad pero cerca del realismo dentro del horror. En sus relatos no había sábanas ni cadenas, ni aullidos en la noche, en sus relatos acechaban temores inmateriales, poderosos entes tan antiguos como el universo que aguardaban en el letargo del cosmos el momento para hacer aparición y reivindicar su soberanía sobre el mundo. Angustiaba al lector con razas extrañas adoradoras de esos dioses arcanos, estremecedores seres humanoides con terroríficas facciones animales, longevos hombres con la apariencia y las propiedades de saurios ancestrales…

Pese a ser tan extraño e inquietante como sus propios relatos (pues parecía sacado de uno de ellos) se rodeó de grandes amigos que lo admiraron y contribuyeron a la publicación póstuma de muchas de sus obras.
Pero su naturaleza enfermiza, esa quebradiza salud que le impedía soportar bajas temperaturas, esa tenue fortaleza que hacía de su cuerpo un blanco perfecto para infrecuentes enfermedades, lo sumió en la noche de los tiempos y se convirtió en una leyenda venerada en su querido Providence.
Pero con el tiempo traspasó fronteras y gracias a excelentes prologuistas y estudiosos se conoció en todo el mundo.
Y así tuve la suerte de conocerlo. Recomendado por Miguel Carrión, cuñado, gran amigo y mejor escritor, asimilado por un servidor a su manera como una de las mayores influencias que pudiera imaginar, H. P. Lovecraft se convierte, por méritos propios e infundados en el más grande autor americano del género, codeándose en afición con su propio ídolo, Poe.
No soy quien para glorificar a nadie, pero desde aquí conmemoro su vida y obra con la fecha de su muerte y recomiendo la lectura de sus obras, apelando ya no solo a la afición por el terror cósmico, si no también al buen gusto, al verbo y al extenso vocabulario que empleaba este genio de Rhode Island.
Y para reforzar esta reseña, facilito una bibliografía selecta, una gota en el océano de su obra que entretendrá y apasionará a los amantes del terror, la ciencia ficción y la buena literatura.

En las montañas de la locura
El clérigo malvado
Los hongos de Yuggoth (poesía)
El caso de Charles Dexter Ward
Los mitos de Chtulhu (varios autores, amigos e integrantes del círculo de Lovecraft)

Para más información pinchad en el vínculo.

Cine: Kill Bill vol1. y vol.2

2007-03-12T13:06:00.000+01:00

“Esa mujer merece una venganza y nosotros…la muerte…” es una cita de la película de Quentin Tarantino Kill Bill vol.2 aunque yo juntaré ambas partes para ofreceros o intentar sacar algunas conclusiones de la saga…

VENGANZA…como se llena la boca al pronunciar esta palabra, que bonitas cosas ha provocado a lo largo de la historia, que bien se sentía ese niño que al haber sido engañado por su vecino en un cambio de cromos, llamaba a su primo mayor para que le hiciese pagar por tan grande estafa. Que bien se sienten políticos y demás personajes que los rodean cuando entran en guerra para limpiar el nombre de aquellos que lucharon por la patria en una cruzada entre naciones, pueblos, países o como coño lo queráis llamar, y así vengarlos…y así como cualquiera de nosotros cuando sentimos odio y ganas de venganza, sí, es la sociedad en la que nos han educado.

Y que tiene que ver todo esto con Kill Bill preguntarán ustedes. Es fácil. Esta película cuenta la historia de cómo una mujer, que estuvo a punto de morir en una venganza por algo que ella había hecho previamente, se recupera tras un largo tiempo en coma y empieza su personal ajuste de cuenta contra aquellos que intentaron asesinarla. Tal vez algunos me digan que cae en la sangre fácil y malos efectos especiales, no les digo que no, incluso no dejo de pensar que Quentin Tarantino, su director, lo haga aposta, para dejar ver mejor la trama. Un film en el que el director hace referencias de forma maestra a otras películas suyas y de otros directores con citas y situaciones que se dan en ella. Refleja como aunque vivamos en una eterna venganza contra el mundo, aunque sintamos necesidad de hacer pagar a aquellos que nos hicieron daño para sentirnos mejor aunque sea poco tiempo, también tenemos otra parte en nosotros que nos hace ser justos (en la mayoría de los casos).

Probablemente sea yo el más vengativo de los que escriban en el blog y de los que puedan leerlo, no lo dudo, y por eso me gusta tanto la película, por lo que mi opinión sobre ella quizás no sea todo lo abierta que debería ser. Nada más, sólo terminar la cita con la que empecé todo esto “Esa mujer merece una venganza y nosotros…la muerte…AUNQUE ELLA TAMBIÉN…” no olvidemos que siempre podemos hacer algo a alguien y se tuviese ganas de venganza vendría a por nosotros, aunque de la misma forma digo que “Yo no esquivo mi culpa ni intento evitar pagar por ello...”
Gracias por esta película Quentin Tarantino.

*publicado por SÁHARA LIBRE, perfil aún no disponible

Inspiraciones suspiradas

2007-03-11T00:14:00.000+01:00

Andan mis piernas por la calle. Yo no voy. Mi alma está desinhibida, casi ausente, mientras mis ojos lejanos no ven más allá de sus párpados. Huelo a whisky, se me cayó algo en el bar. Mi cuerpo sigue a mis piernas, ellas saben el camino hacia el olvido. ¿dónde estás alma? ¿Y tú, ilusión? Tomo una calada del cigarro, debo dejarlo pero ahora el humo hace de espíritu, sienta bien, me hace sentir el pecho. Y pensar que hoy no quería salir, sino lo hubiera hecho no podría ver la luna. ¿Saben qué me gusta de la luna? La noche que la rodea, que la envuelve, que la cobija, y que ella alumbra. Las piernas andan, el cuerpo le sigue y yo estoy en la luna. Sí, existo, sé de mi existencia porque me duele el frío de tu despedida, pero ¿cuántos años tengo? ¿veintiuno, o tantos como la luna? ¡Qué hermoso, vengo de la Luna, de la Tierra, del Universo... y volveré a él! Y es que tengo que morir, no me importa. Aunque algún día mi cuerpo se pudra y sólo queden los restos de mi osamenta, mi esencia se perderá entre la Tierra y esperará de nuevo su brote onírico. ¿Qué es la vida para aquél que está muerto?
Me duele ponerme delante de ti. Me duele tenerte entre mis manos, agarrarte entre mis dedos y no saber decirte ninguna palabra hermosa. Hay tantas cosas que tengo que expresar sobre tu cuerpo que no se si tendré tiempo en toda una vida. A veces me digo a mí mismo que debo dominar la inspiración, y hacerla reflotar solo cuando tú estés presente. Te quiero porque te quiero, y porque sin quererte no sabría querer nada. Me das tu pureza y a cambio yo marco tu cuerpo con retazos de una pintura espesa.
Me duele hablarte y no decirte nada. Me duele suspirar en palabras lo que no supe defender con letras. Hay lugares de tu espíritu que aún no he conocido y que sin embargo, ya quiero. Ponerme delante de ti es enfrentarme a mí mismo. Es una lucha constante, casi heroica, en un intento de reflejar en tu piel los sentimiento que me ahogan el alma. Hay tantas cosas por hacer que no se si tendré tiempo. ¿Qué es el papel para el escritor?

La vida está para amarrarse a ella. La muerte es sólo un descanso. Yo cuando muera quiero ser viento, y viajar. Quiero conocer las entrañas de la madre Tierra, contemplar el cielo sin ser visto. Hay tanta inmensidad en el Universo que me conformo con viajar eternamente en forma de partícula para conocer los secretos de su majestuosidad. ¿Qué es la fantasía para el loco? Las sensaciones que emanan de mi sentimiento me auguran una búsqueda plena. Ya no quiero dejar de contemplar tu belleza, tu armonía insultante. ¿Qué es el cielo para el halcón?

Colección de microrelatos

2007-03-07T18:41:00.000+01:00

El semen en el rostro de la luna

Desde el alminar árabe de su castillo, Luna podía contemplar a Romeo subir y bajar las escaleras que no llevaban a ninguna parte, una y otra vez, y así hasta mil veces desde el amanecer hasta el anochecer, todos los días de su vida, castigado no se sabía por qué delito imperdonable, fatigado pero no rendido, oscuro pero no triste.

Luna era una princesa adicta al sexo, encerrada en el alminar árabe de su castillo desde su nacimiento en el mismo día en el que triunfó la república. Para saciar sus ansias sexuales, el presidente de la República, el señor Redondo, un gordo bajito con lentes redondeadas, enviaba a su alcoba cada noche un varón experto, cada día de la semana, diferente. Los sementales republicanos tenían que descansar seis días por cada uno de trabajo, pues era tal la capacidad amatoria de Luna, que así sólo podía ser satisfecha en sumo grado. De modo que eran siete los machos que pasaban por sus aposentos desde que empezó a requerir el sexo de los hombres a la edad de siete años. Ni aún así quedaba sofocada por completo, pues era conocido por el pueblo que la princesa Luna jugaba también con el sexo de sus siete hermanas. Al sexo de hombre lo llama cangrejo, al de mujer lo nombraba como mariposa y afirmaba siempre que se le cuestionara al respecto, que hacían falta la misma cantidad de mariposas y de cangrejos para que una princesa no muriera desolada en el régimen de una república que no se atreve a expulsarla.

Romeo ni era italiano ni se había enamorado nunca. Era un humano nacido extrañamente de la unión de un mosquito putrefacto y una serpiente de cascabel. De su padre tenía las alas que no le servían para volar y que eran una carga demasiado pesada para su columna ligeramente desviada. De su madre heredó el sonido de cascabel que marcaba inconfundiblemente sus pasos.

Un día en el que la Tierra tapó al satélite con el que soñaron soviéticos y yankees, Luna soñó que se encontraba abierta la puerta de su habitación. En su sueño, salió de su encierro, se encontró con una escalera de un millón y dos peldaños, los bajó uno a uno recreándose en el frío del mármol en sus pies sucios y descalzos, salió al exterior del castillo, giró a la derecha, atravesó una estepa que nunca antes estuvo allí, surcó un océano recién inventado, todavía casi sin agua, levantó una torre hasta el cielo y Dios con su divina gracia, la derrumbó en cuanto la hubo terminado, mató a su padre que ya había muerto y finalmente, convertida en renacuajo, se coló por un diminuto agujero de una pared de marfil tras la que se encontraba Romeo subiendo y bajando las escaleras que no llevaban a ninguna parte, moribundo pero vivo, reacio al amor pero dispuesto a amar. Luna se encontró con él de frente, y por primera vez en la eternidad del tiempo, el hijo de un mosquito seropositivo y de una serpiente vegetariana, cesó en su labor interminable de subir y bajar escaleras, miró a la triste princesa convertida en renacuajo, le pidió que volviese a su forma humana, y cuando ésta lo hizo, se bajó los pantalones, le subió la falda sin permiso, la tomó por detrás y penetró su tantas veces penetrado sexo, de la forma más vulgar y despreciable en que a nadie se le hubiese ocurrido jamás hacerlo.

Entonces, cuando hubo manchado su rostro de semen, le escupió a los ojos y le dijo con voz serena y sin arrepentimiento:

-Ahora sabes por qué me condenaron eternamente a subir y bajar escaleras que no llevan a ninguna parte. Si quieres, puedes volver mañana o cualquier día, yo de aquí no me muevo.

Y Luna volvió al otro día y al otro, y así todos los días de su vida, aún con más ganas de sexo.

Escritores: Gabriel García Márquez

2007-03-05T13:46:00.000+01:00

Como el país que organiza un mundial de fútbol y lo acaba ganando ante su público, así se sentirá Gabriel García Márquez en el próximo Congreso de La Lengua Española. El escritor colombiano recibirá un homenaje en su propia casa, en Cartegena de Indias, a la vez que en Medellín se aprobará la primera gramática del español firmada por todas las Academias. El genio del realismo mágico está de enhorabuena, en 2007 cumple 80 años de vida, sesenta de la publicación de su primer cuento, 40 de la publicación de Cien años de soledad y 25 de la consecución del Premio Nobel de Literatura.

Noticia feliz donde las haya, para mí es bastante especial, puesto que es uno de mis escritores favoritos y clave a la hora de forjar mi propio estilo. Sus obras me han inspirado con facilidad y hace apenas dos meses tuve una fiebre provocada por el virus de su literatura, pues en poco tiempo leí La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada y Cien años de soledad, además de ir a la librería a por El coronel no tiene quien le escriba. Aunque hay que subrayar también Crónica de una muerte anunciada y el reciente Memoria de mis putas tristes. En mi biblioteca particular, cada vez más extensa, siempre hay hueco para nuevas muestras de realismo mágico. Siempre he pensado que de ser cineasta, mi primera película sería una adaptación de cualquiera de sus obras.

Este autor, tan seguido como copiado -decía Vargas Llosa en Cartas a un joven novelista que lo peor que puede hacer un seguidor de García Márquez es intentar escribir como García Márquez- sigue dando guerra pese a su edad, probablemente nos quede poco tiempo para disfrutarle en vida, quizás media decena de libros más, sea como sea, es indiscutible que Gabriel ha entrado ya en el club de los inmortales, cumpliendo el mayor deseo de un amante de las letras, sobrevivir o mejor, como diría él, supervivir a sí mismo, quedando para siempre en su literatura, vivo en los ojos de los lectores futuros.

Cine: La estrategia del caracol

2007-03-04T15:52:00.000+01:00

Me complace inaugurar la renovada versión del blog y más concretamente esta sección dedicada al cine. Cada semana, uno de nosotros sacará a la luz una película, o simplemente hará una reseña sobre ella aunque sea conocida.
Y para empezar he elegido el film colombiano “La estrategia del caracol”. Aunque no le suene a casi nadie y no sea de actualidad (la fecha de producción es de 1993) participó en casi todos los grandes festivales de cine. Por supuesto, no me refiero ni a los Oscar® ni a sus primos los globos de oro. Me refiero a festivales de cine de verdad como el de cine iberoamericano de Huelva, el de Valladolid, La Habana, Berlín…
Grandes festivales que, por desgracia, son olvidados. El glamour, los vestidos caros y los diamantes no tienen cabida aquí, sólo las buenas ideas y las ganas de llevarlas a cabo.
El argumento es sencillo pero es capaz de conmover al espectador. Los inquilinos de una casa de vecinos de Bogotá se enfrentan al inminente desalojo e indirectamente al cruel propietario que hará todo lo posible por sacarlos de sus viviendas por cualquier método. Pero los vecinos y amigos, con la inestimable ayuda de un exiliado español (más rojo que la sangre) y el medio abogado (perro) Romero, plantan cara a la corrupción y la especulación por medio de su madurada estrategia, una estrategia que os sorprenderá.
La cinta está cargada de crítica, dureza y realismo social, pero no nos hace abandonar la idea de la esperanza mediante el humor y la capacidad de inventiva de unos personajes entrañables y ricos en matices.
Así que sólo me queda recomendárosla encarecidamente e invitaros a que prestéis atención al cine iberoamericano que no para de producir películas como ésta y que no tienen nada que envidiar a Hollywood.

margencero.com

2007-03-03T20:44:00.000+01:00

El cuento que cambió mi vida publicado en margencero.com

Surrealismo crítico

2007-02-18T22:22:00.000+01:00

La derrota del sí

Vivimos la resaca de la última jornada electoral en Andalucía, aunque realmente algunos estamos más inmersos en la resaca carnavalesca. Como era de esperar, la participación ha sido bastante escasa, un 36,2% del censo, lo que representa la mayor abstención en la historia de la autonomía, por debajo incluso del referendum sobre la moribunda Constitución Europea. Se votaba el 18-f la reforma sobre el Estatuto de Autonomía de Andalucía, el sí ha obtenido un 87,45% con el cien por ciento del escrutinio realizado, frente al 9,48% del no. Estaban llamados a votar 6.045.560 andaluces, de los cuales han ejercido su derecho al voto tan sólo 2.193.497, siendo el sí respaldado por 1.899.860 andaluces y el no por 206.001, aunque quizás muchos se sientan como el 206.002 votante del no de entre los 3.852.063 andaluces que se han abstenido en esta consulta.
Al conocerse los resultados, los partidos declaraban su discurso vencedor, ya se sabe que en unas elecciones todos creen haber ganado y ninguno asume su derrota, sin embargo todos se referían a la escasa participación. Javier Arenas, secretario general del Partido Popular Andaluz, justificaba la abstención porque los andaluces no tenían como prioridad la reforma estatutaria, sino otros temas como el desempleo o la inmigración. El coordinador general de IULV-CA, Diego Valderas hablaba de una respuesta de la ciudadanía al discurso bipartidista PSOE-PP de los medios de comunicación, sin embargo no se refería al apoyo al no que ha triunfado en los municipios sevillanos de Morón y Marinaleda, donde el ala radical no ha secundado el apoyo al sí que defendía la coalición izquierdista. El Partido Andalucista, único partido con representación parlamentaria contrario al Estatuto, se decretaba vencedor por lograr casi un 10% de noes contando con una representación del 3% en los medios de comunicación públicos. Pero, el discurso positivista por excelencia, la mayor falta de humildad y la mentira más podrida de todas, salía de los labios del presidente de la Junta de Andalucía y del PSOE andaluz, Manuel Chaves, quien decía sin reparo alguno que la abstención se debía "a la creencia ciudadana de que "el partido estaba ganado de antemano", afirmación que no se cree ni el mismo presidente.
Después de semejante disparate de resultados cabe preguntarse si el pueblo andaluz se siente identificado con este estatuto, si lo considera necesario y sobre todo si lo considera adecuado. Creo que a partir de mañana los políticos deberían tomar el autobús, andar por los parques y preguntar las razones de esta falta de interés por parte de los ciudadanos, tal vez así conocerían las verdaderas razones, aunque me temo que no lo harán y que además no desconocen esas razones, pero no les conviene aceptarlas.

Miedo a la verdad

2007-01-20T10:40:00.000+01:00

El recuerdo sobre las ruinas

Parece que han pasado siglos desde la última vez que pude contemplar tu sonrisa. Habrán pasado cientos de cosas de las que no tengo mucha certeza, pero que imagino habrán sido acontecimientos horribles. Se habrán derretido los majestuosos glaciares, cansados, derrotados por el sofocante y creciente calor, y seguramente se han inundado ciudades enteras mientras estabas ausente. Los cada vez más poderosos huracanes, como herramientas de la madre naturaleza encargadas del equilibrio y la justicia, habrán descargado su ira arrasando numerosas ciudades norteamericanas, aunque, embriagados por el poder, se les habrá ido la mano sin querer en las zonas pobres del planeta. El frío humo, las cálidas llamas, los incesantes vertidos, habrán deteriorado tanto el medio ambiente que los bosques habrán llegado a ser llanuras y las llanuras, eriales. Un ejército de cazadores furtivos y constructores despiadados habrá acabado con miles de especies. Probablemente no queden animales sobre la faz de la Tierra y, aunque algunos consiguieran sobrevivir, morirían más tarde de tristeza o abrasados por los vapores tóxicos. Incomprensibles guerras y estúpidas luchas armadas con la ignorancia y la inútil religión como único telón de fondo habrán acabado con millones de vidas mientras te he esperado en mi burbuja, que he ido llenado exclusivamente con sueños en los que sólo aparecías tú. Es posible, incluso, que no quede vivo un solo ser, es posible, tal vez, que sea yo el único que prevalece.
Desde el interior de mi escudo de protección he tenido la oportunidad de verlo todo, he podido ser testigo privilegiado, según científicos millonarios, del declive del ser humano, de la putrefacción progresiva de sus almas y de la muerte de la Madre Tierra a manos del hombre.
Pero he preferido permanecer en el recuerdo, ser el guardián de tu sonrisa.
He preferido atesorar esa imagen y aferrarme a ella como lo único bello, como lo único que podía hacerme sentir vivo, ajeno a todo lo demás.
He cerrado los ojos y he deseado verte sólo a ti.
…he decidido esperarte aun sabiendo que no volverías, he dictaminado mi propia sentencia y he elegido conservar tu rostro en mi cabeza para toda la eternidad…

Surrealismo crítico

2007-01-16T16:51:00.000+01:00

Una puta cada vez más fea
Muchos ya mirábamos al futuro con optimismo pensando en un país sin bombas -al menos las made in Euskadi, que ya tendremos tiempo de hablar de Al Qaeda y compañía-, cuando de repente nos asalta la tragedia de nuevo y se nos une un pueblo, el ecuatoriano, del que dependerán en gran parte nuestras pensiones, a esa maldita lista negra de muertos inocentos por la sinrazón inhumana de los que bajo el nombre de patriotas esconden su cobarde condición de terroristas. Esos que ya nos engañaron a todos en más de una ocasión, a usted también señor Aznar, volvieron sigilosos escondiendo el garrote para asestar un golpe mortal del que acusan al Gobierno, mostrando una vez más su cobardía. Estos asesinos enmascarados, favorables a la igualdad de sexo-fue una mujer la que leyó el famoso comunicado de alto el fuego permanente- vuelven a dejar patente su natural condición de inútiles de la especie. Los etarras son ni más ni menos que los hijos bastardos de la democracia, nacidos de un negocio sexual siguen practicando la prostitución del rifle que comenzaron hace treinta años. No contentos con dejar muestras de su bajo coeficiente intelectual al recurrir a las armas por falta de dominio de la palabra y escasez de argumentos humanos, se ponen en evidencia al declarar que el proceso de pacificación continua vigente. Señora ETA, una prostituta puede ganar mucho dinero cuando su belleza está en auge, pero usted es una señora ya mayor y ni siquiera le queda futuro como madame, puesto que ahora la gestión del sexo sucio la llevan otros hijos de puta. Entregue las armas, ya nadie quiere acostarse con una puta a la que afearon los años y que siempre se pintó los labios con sangre en vez de con el carmín de la rosa de la paz que todos queremos oler.

Colección de microrelatos

2007-01-12T21:44:00.000+01:00

La república de barro bajo el mar del olvido
Hoy tampoco vendrás a pesar de que te he llamado desde mi corazón a tu alma. Tampoco estás aquí donde me haces falta desde tanto tiempo atrás y pareces inmune a mi desesperanza. Los días son más largos cuando no se comparten con alguien. También son más tristes los días de uno, las mañanas de despertar solitario. No hay desayunos en la cama, faltan risas en la sobremesa, sobran televisión y prensa, quedan sentimientos de nadie, besos sin labios y princesas con madrastras malvadas que les dan para la merienda manzanas envenenadas. Si vinieras conmigo te entregaría mi república de barro que enterré bajo el mar. Si mi padre Zeus te hubiese hecho para mí yo nunca le hubiera dado muerte con la espada de Excalibur. Arturo me confió un secreto: a la mujer hay que amarla como mujer y no como a la prolongación barata de la madre perdida por los años de hombre. El sexo es la manifestación única que nos sigue vinculando al reino animal. Tengo en la casa fotos de sueños rotos y de barcos de papel de los que fui capitán. Siempre navegué en tu busca y nunca te encontré. Me quedan mil años para perder la fe antes de que tú sepas que me perdiste eternamente la primera vez que no me quisiste tener.

Surrealismo crítico

2006-12-23T13:21:00.000+01:00

Descafeinada memoria histórica

En este país tan poco dado a la memoria no es fácil hacer una ley de memoria histórica. Por eso no es de extrañar que el PSOE aprobara la ley con los votos en contra Izquierda Unida y ERC, que la consideraron insuficiente, además de los del PP, que no la consideró.

IU y ERC se oponen al texto porque no incluye la posibilidad de revisión de juicios, algo que no ha querido admitir el Ejecutivo de Zapatero. Entiendo ambas posturas, pero me posiciono a favor de la primera, es necesario moral e históricamente que quienes fueron perseguidos y humillados reciban ahora su reconocimiento. Pero éste es totalmente insuficiente si al final del proceso siguen apareciendo en los anales como traidores de la patria, desertores, enemigos del pueblo español y tantos otros cargos ficticios usados por aquel dictador afeminado y enano que durante 36 años subyagó al pueblo español y que, como bien dice una gran amiga mía, murió creyéndose realmente el salvador de la patria y el centinela del catolicismo en Europa.

Los que están en contra de la revisión de juicios están en su derecho y no es mi intención hacerles cambiar de opinión ni mucho menos molestarles, pero de veras me gustaría saber a quién se hace daño con esta medida de justicia. Muchos argumentan que se reabren viejas heridas, que estamos ante una nueva división de las dos españas, nada de eso, es todo lo contrario. Una buena ley de memoria histórica sirve para poner las cosas en su sitio, para cerrar definitivamente una de las etapas más negras de nuestra historia, 3 años de guerra y 36 años de dictadura en los que andamos hacia atrás ante los ojos pasivos del resto del mundo.

Un último apunte, la alcaldesa de Valencia, Rita Barberá (PP), pretendía hasta que se lo impidió un juez, derribar fosas comunes de la Guerra Civil instaladas en el cementerio de la capital del Turia para levantar nuevos nichos. Uno se pregunta si la corrupción urbanística es capaz de alcanzar el mundo de los muertos. Algunos parecen disfrutar de su trabajo.

Colección de microrelatos

2006-12-21T01:36:00.000+01:00

Hoy (no) regreso

Durante años he comprado un billete de tren cada tres días por si partía de regreso a la mañana siguiente. Nunca volví a casa. Tus oídos me dan sueño. El queso fresco me produce una frustración que empalaga. Quería huir de todo eso y lo hice. Pero ahora tengo insomnio, no puedo dormir sin morderte la oreja izquierda y ya no me siento frustrado y, aunque resulte extraño, añoro la frustración empalagosa del queso fresco. He de reconocer que en este lugar no se está mal. Aquí puedo comer ensalada de pomelo, pero te confesaré un secreto. La primera vez que probé el pomelo me dieron ganas de llorar. Los lunes me siento en la terraza y miro al mar, nunca he podido saber qué cantan las sirenas, sin embargo me encanta escucharlas mientras resuelvo el crucigrama mirando la solución que viene bocabajo en la última página. No juego al ajedrez desde que tenía dos meses de edad. Entonces todos me admiraban, algunos consideran que podría retomar mi carrera de ajedrecista con bastante éxito. Yo era el mejor ajedrecista del mundo, pero tus oídos me daban sueño y eso es algo que no puede combinarse con el soporífero tiempo que requiere una partida de ajedrez. Fui cobarde y opté por abandonarlo todo: el queso fresco, el ajedrez y tus oídos, y ahora vivo entre sirenas que me cantan en un lenguaje incomprensible, pero que tal vez me estén diciendo: “vete y regresa al lugar del que viniste hace mucho tiempo”.

Miedo a la verdad

2006-12-11T23:17:00.000+01:00

Pinochet, allá donde estés

No puedo creer lo que ven mis ojos. Pinochet, ese viejecito afable y con cara de bueno, ese ángel terrenal que caminaba entre nosotros, ese abanderado en la lucha por los derechos humanos con dos manos izquierdas… ha muerto.
Se me nubla la vista por las lágrimas y el corazón se me encoge, pensando en los buenos momentos que ha ofrecido al mundo.
Ahora en serio, cambiad toda la descripción anterior por “maldito bastardo, hijo de Satanás, arde por siempre en el infierno”
Ha muerto a la temprana edad de noventa y un años, como un rajá, con todas las atenciones que la gente a la que torturó y asesinó nunca tuvieron. Medio Chile se alegra, mientras la otra mitad llora al muerto, yo solo pienso en sus muertos. Si, hago malabares y funambulismo al mismo tiempo sobre la línea de lo políticamente correcto, y no puedo terminar de decir en público que vertería los desechos de mi metabolismo sobre los cadáveres exhumados de sus antepasados y, actualmente, aprovechando la coyuntura, sobre los suyos mismos.
Es de mala educación alegrarse por la muerte de un ser… de una per… de un organismo pluricelular capaz de intercambiar información con otros seres. Pero creo que esta vez me voy a saltar a la torera todo el protocolo y voy a sentir felicidad por su desaparición, y no doy saltos de alegría porqué hace mucho frío y no he calentado.
Sin embargo la alegría y el festejo son totalmente efímeros y se esfuman en el mismo momento en el que pienso: si, ha muerto, pero de viejo, sin pisar una celda, sin ser procesado como es debido, preso en un palacio londinense con jardines y jodidas sirvientas de traje negro y corbata que lo paseaban y lo sacaban al porche para respirar aire que no merecía, cuidado por enfermeras que seguro estaban buenas y todo.
¿Recordáis un film de los ochenta llamado El chip prodigioso?
No me digáis que no os gustaría viajar en el tiempo y pilotar esa nave hasta el interior de su progenitor y destruir con láser sus gónadas, achicharrándolas, evitando así su existencia incluso como espermatozoide…
Entonces si habría motivo para la alegría…

Crónica desde los campamentos de refugiados saharuis...

2006-12-09T18:30:00.000+01:00

Hoy he recibido una llamada de mi amigo Leonardo, el sol aún no había despertado pero el motivo por el que me llamaba tenía el perdón que toda llamada a las 6 de la mañana merece pedir...sin voz apenas pude decir un pobre "¿si?" al que fui contestado con un grito de emoción pronunciando mi nombre. Era Lamina, Leonardo que se encuentra en los campamentos de refugiados le había dejado el móvil y ella no había dudado en llamarme...Os preguntaréis quien es Lamina, simplemente os contaré alguna que otra cosa sobre ella...Lamina tiene 20 años, el año pasado por febrero vio su primer árbol, si, un árbol, de esos que se le caen las hojas en otoño y en los que los perros de toda clase (incluido humanos) más de una vez hemos hecho alguna que otra necesidad fisiológica. Pues bien ella ante la primera vez que vio dicho "objeto" me pidió que le hiciese una foto, asombrada ante él, se la hice y ella lo miraba con ojos con los que aquí un niño de 4 años mira una PSP. Lamina no ha salido del desierto, Lamina probablemente con 50 años esté más cerca de la muerte que de la jubilación prematura, y quizás a esa edad aún no le haya dado tiempo de dejarle una buena pensión a sus 8 hijos, si antes no se le han muerto 10 por hambre, con la que puedan vivir. Quizás incluso no conozca el mar porque su prima la llamó el otro día diciéndole que su primo murió ahogado la primera vez que lo conoció. Quizás a Lamina ni le de tiempo a que le lleve la foto de ella con el árbol y que le explique cuando la vea, que aquí en España a la misma vez que ignoran problemas como los de su pueblo, adornan los árboles por estas fechas gastándose un dinero con el que tal vez su primo no hubiese muerto, ni ellos pasarían el hambre que pasan, hasta dudaría en decirle que le hablo de la denominada época solidaria del año.
Pero nada de esto nos interesa mientras los árboles tengan sus lucecitas y el centro comercial de turno esté abierto para que podamos comprar los regalos y ponerlos debajo del árbol, ¿debajo del árbol?, si Lamina aquí todos en nuestras casas tenemos un árbol...
Feliz Navidad Lamina...

Colección de microrelatos

2006-12-08T15:35:00.000+01:00

El cuento que cambió mi vida

Un beso de vainilla no era suficiente, así que me encargué de que la segunda vez sus labios fueran de dulce. Puso el caramelo en mi boca y me dejó el sabor para siempre. El cuento que cambió mi vida llegó por correo en mayo sin remite, con matasellos moscovita y en una lengua que tardé años en aprender. Me fue más sencillo encontrar a la autora del envío. Los pájaros eran azules cuando el hombre aún no era hombre, pero se confundían con el cielo y se volvieron blancos, pero se confundían con las nubes y se volvieron verdes, pero el hombre, que ya era hombre, inventó el avión y ya nadie se acordó jamás de los pájaros. Rusia era para mí nieve y vodka. Para Irina era la revolución y yo su amor bolchevique. Nos amamos en la Plaza Roja durante los años del comunismo leninista, renegamos de Stalin y volamos verdes y olvidados como los pájaros pasando por África, la India, Australia, México, Argentina y una noche dormimos en el fondo del mar en el camarote de un barco hundido. Nunca sufrimos tal naufragio gracias a que tuvimos siempre chocolate en los labios. Por aquel entonces los corazones eran de caparazón de tortuga y pudimos vivir más de cien años, más allá de cualquier relato. Nuestro cuento no tenía final mientras nos quedaran los ojos y nos miramos fijamente, enamorados, decididos a entregar la vida el uno por el otro y sin entregarla para mantenernos vivos con la esperanza del amor mutuo. La eternidad duró mil siglos y mil siglos nos concedió la luna como prórroga para seguir disfrutando. No levantamos nunca un muro ni jugamos a la guerra fría, no alistamos a niños en las filas de ningún ejército. Fuimos hombres de paz y amamos al Che, aunque no pudimos obviar sus armas. En lo bueno siempre existe el mal en pequeñas proporciones, en nosotros el mal se fue agrandando y nos cubrió con su manto de muerte y putrefacción. Algún día tenía que llegarnos el último beso, una despedida que quisimos retrasar toda la vida. Fue lamentable perderlo todo sabiendo que no era recuperable. El último beso fue de vainilla, maldito sabor sin dulce. No hubo más chocolate, perdimos. Sin embargo, podemos recordar el día en el que parecíamos haber ganado para siempre.

Colección de microrelatos

2006-11-27T20:10:00.000+01:00

El amor sirio del almirante Colón

Mora, tienes que irte, no te pediré que abraces mi fe. Nuestro amor es imposible en este siglo, tendremos que esperar quinientos años. Te echan de España los Reyes Católicos, que buenos cristianos son ellos, que grandes gobernantes son por impedir nuestro romance. Mora, yo quisiera irme contigo a Damasco, empezar contigo una vida nueva, abrazar tu fe, tener doce hijos y un puesto en el zoco. Nosotros debimos ser del siglo XX, nacer en los ochenta o quizá en los noventa, pasar de guerras de religión y celebrar nuestra boda en la luna. Debimos ser hombres del espacio, vestidos de naranja en un atardecer marciano, debimos ser peces del mismo río. Se marcha ya tu barco, tiene que hacerlo antes de que lleguen a alcanzarte los de la verdadera fe, los que quisieran matarte. Yo te veré partir y me quedaré llorando, hundiendo mis pies en la arena para que la madre naturaleza me acoja en su seno y me deposite contigo en la ruta de la seda. Mora, quisiera irme contigo, pero tengo que descubrir América, guárdame el secreto para que a nadie se le ocurra la misma idea, volveré enriquecido y triste. Me dejaré enterrar en Sevilla y en Santo Domingo, pero en realidad descansarán mis restos en Damasco junto a los tuyos, mora mía.

Surrealismo crítico

2006-11-22T21:08:00.000+01:00

Sociedad de la (des)información (dis)capacitada

Ayer, día 21 se clausuró la 5ª muestra Cine y Discapacidad en la Facultad de Comunicación de la Universidad de Sevilla. La cita me ofreció una lección de vida, una lección para usar en casa, en mi entorno, cuando alguien señale a mi hermano pequeño por raro, por diferente. David tiene doce años y síndrome de Down. Esa sería la respuesta tradicional, la lógica hasta que tuve el honor de escuchar a Albert Espinosa. El magnífico guionista de películas como 4ª Planta y Va a ser que nadie es perfecto, títulos que no son los que él pensó y que no le gustan nada, es discapacitado, anda con una bien visible cojera. Perdió una pierna a causa del cáncer que sufrió cuando era niño (y vivió, porque el cáncer no tiene por qué ser mortal). Albert señala que los discapacitados no tienen algo de menos, sino algo que las otras personas no tienen. Él no se define como alguien al que le falta una pierna, sino como una persona que tiene un muñón. David tiene doce años y un cromosoma de más. Esa es la respuesta que hay que dar. De la muestra me gustaría recomendar dos cortos, Lo obvio y lo obtuso de Nuria Polo y Di algo de Luis Deltell. Además os invito a informaros sobre las diversas discapacidades que existen, puesto que el desconocimiento es lo que más daño hace a estas personas, las dejamos atrás no por su discapacidad, sino por la incompresión de nosotros mismos. Albert Espinosa no pide respeto (cuidado con el señor cojo, dicen las madres a sus hijos), sino interés.

Inspiraciones suspiradas

2006-11-15T00:22:00.000+01:00

UN AMOR ETERNO (que Einstein separó)

Aquella tarde parecía la última. Mientras ambos jugaban a mentirse, sus miradas hablaban de la eternidad. Ninguno era dueño de sus sentimientos en aquel momento, porque ninguno sentía lo que se estaba diciendo. ¿Acaso era una despedida?
Se abrazaron mientras se deseaban suerte en un intento de desprenderse de sus ilusiones. Resbaló por ambas mejillas la lágrima que ardería finalmente en las llamas de un amor sincero. La cara, la única parte del alma que es tangible, hacía numerosos esfuerzos por parecer hierática, mientras por dentro, la parte intangible, se retorcía hasta hacerse un nudo que no dejaba respirar.
Se besaron, no querían volver a besarse pero se besaron. Se acariciaron y agarraron con fuerza, en el último intento de entorpecer la despedida. ¡¡Ay, la despedida!! ¿Por qué separar dos cuerpos que comparten el mismo espíritu? Aquel día Einstein separaba el tiempo y el espacio en dos elementos independiente, en dos conceptos pensados autónomamente. Aquel día murió la realidad, murió la simbiosis perfecta... ¿acaso yo puedo pensar en el tiempo que estuve contigo, sin pensar en el espacio que compartimos? Es decir, ¿acaso yo puedo pensar en aquel 28 de Agosto sin recordar nuestros cuerpos rozándose bajo las sábanas? Tu eres mi tiempo porque yo te doy mi espacio. O tu serás mi espacio porque yo te daré mi tiempo. ¿Qué diferencia hay entre ambas cuestiones? Decidme quién pueda que estoy loco, pero el tiempo y el espacio hacen el amor en cada segundo, a cada suspiro. ¿Cómo separarlos?

No soy físico, sólo me gusta la flisofía, pero seguiré publicando

qué decía Einstein sobre el tiempo y el espacio

Crónica desde los campamentos de refugiados saharuis...

2006-11-14T00:02:00.000+01:00

Última noche

Última noche en los campamentos de refugiados. Un land rover se dispone a llevarnos a Tindouf, ciudad más próxima para coger el avión que nos traía a España, dos familias que nos habían acogido en sus casas con lágrimas en los ojos nos despiden como aquellos que despiden a su última posibilidad de vida. Abrazos, llantos, miradas, hermanamiento,... muchos sentimientos que ni el viento del siroco se llevó. Nos montamos en ese improvisado taxi y cada uno de los que allí íbamos rompimos a llorar... ¿qué nos pasaba exactamente? ¿Qué era lo que tanto nos pesaba? ¿Cariño, compasión,…? aún no sé que era aquello que sentía…pero sí aprendí que debía hacer…y no era otra cosa que publicar lo que allí pasa…
Ese y no otro es mi cometido en este blog en el que mi amigo Jose me da la posibilidad de escribir, os mantendré informados sobre el conflicto saharaui y a la misma vez os daré algo de su no escasa literatura y escritos que circulan sobre ellos que nos enseñen más como son.

Hoy para terminar os dejo un dicho de ellos trascrito del árabe que dice así…”Wa là ghaliba il-la Al-lah” (No hay victoria que no venga de Al-lah)

Hasta pronto…

Reunioncillas

2006-11-13T13:28:00.000+01:00

De la literatura a Silvio Rodríguez

Qué tal, pequeños y grandes amantes de lo literario. Ante mi falta de iniciativa para otra cosa, estoy aquí para haceros saber cómo transcurrió la segunda reunión del grupo, la primera para mí, por si estáis interesados y esto os anima en algún sentido a no faltar a la próxima cita.

Cabe destacar el carácter super íntimo que reinó en aquella reunión, pero que no fue para nada un inconveniente.

Comenzamos a charlar sobre algunas de las propuestas que había planeado Jose: La almendra. Memorias eróticas de una mujer árabe, de Nedjma, sobrenombre con el que firma la autora por las evidentes dificultades de libertad de expresión que su cultura y su sexo le imponen. Coincidimos en señalar que lo interesante de esta obra, además de ser reflejo de vivencias bastante atrayentes, estaba en el hecho de que una mujer árabe diese un paso tan atrevido con la edición de un libro de estas características.

Por otro lado Jose nos informó sobre la existencia de un circuito de libros...digamos oculto y paralelo, que va ganando fama y reconocimiento con el tiempo. Se trata del fenómeno del Book Crossing, del que supongo algo habréis oido. Si no es el caso y queréis saber más, podéis informaros en www.bookcrossing-spain.com.

La charla continuó por derroteros menos formales entre los que recuerdo sonetos de Sabina que Juan tuvo a bien leernos y alguna letra de Silvio Rodríguez que me apeteció dar a conocer. Hablando y hablando tocamos la política (sin llegar al punto de: ¿Y los chinos? ¿Qué harán los chinos?), la homosexualidad y el relato que Jose había dedicado a una barriga que lo dejó cautivado con sus formas.

En definitiva fue una reunión bastante agradable, apacible y creo que fructífera en cuanto a reavivar conciencias y a hacernos latir un poco más fuerte,

Saludos.

EDITORIAL

2006-10-27T11:33:00.000+02:00

Nace www.surrealismobohemio.blogspot.com un nuevo espacio de internet que pretende ser un lugar de confluencia entre la literatura, el periodismo y la cultura en general. Periódicamente iremos renovando nuestros contenidos para estar siempre al pie de la actualidad y no dejar de mostrar nunca nuestra filosofía de grupo, que, por otro lado, es heterogénea y múltiple.

El grupo literario que aquí empieza es un grupo joven y socialmente preocupado, que trae nuevas formas de hacer crítica y nuevas inquietudes. Somos escritores del mundo y para el mundo escribimos.

Esperamos que los contenidos publicados desde hoy, sean del agrado de nuestros lectores y les pedimos que se sumen a nuestro proyecto con sus comentarios, pues es éste un espacio abierto a la reflexión y la opinión de todos.

Con la ilusión del principiante, damos la bienvenida a quienes se adentran desde el inicio en www.surrealismobohemio.blogspot.com

Disfruten de la función.

Surrealismo Bohemio

2006-10-26T12:28:00.000+02:00

Surrealismo Bohemio